Читать книгу Зима не в эту осень - Геннадий Чепеленко - Страница 3

Рвал полотно и краски обжигал.

И я, не излечившийся от астмы,

через удушье воздух ртом глотал

из темноты, обугленной внезапно.

И перекошенное плавало окно

оттенками погубленной глазури,

и кровоточили, поранив о стекло

две стороны его холодной сути,

когда не знать число любого дня,

что за любой, какую ждать разлуку,

в какой из дней, не следующим «за»

таким же, крик уже глухому уху.

Крик на сто верст и десять этажей,

дрожать и – возникать повсюду,

мерцать везде, на стеклах витражей,

от холода – и обострять простуду.

Ночь обострять с полуночи к пяти

в шести шагах от вымысла и смерти,

костер холодный молча развести

до искр в ночи о будущем рассвете,

чтоб свет, меняясь пятнами Леже,

их обострял над облаками, выше

и через крик, сквозь сонное клише

сознания был удаленным, ближе.

Когда лицо не впитывает взгляд

и света нет в сознании погасшем,

то эти краски больше нот звучат,

чем их оттенки, остывая, раньше.

Не все они разбрасывают свет,

но бледные отчетливей приметы

холста,

   когда наотмашь красный снег…

из перекошенной передней.