Читать книгу La baronne : moeurs parisiennes - Gustave Toudouze - Страница 3

«Un bon fauteuil numéroté pour ce soir!»

«Une loge de face!»

«Des places pour la première!»

Avec un doux susurrement des lèvres, la caressante et enjôleuse invitation des marchands de billets allait, se faufilant à travers les groupes réunis çà et là autour du Théâtre-Français, rôdant le long des colonnes, circulant sans relâche de la place qui fait face à la Civette au retour du bout de rue Mont-pensier qui entre dans la rue de Richelieu.

Gouailleurs, des gavroches narguaient, d’un ton traînard:

«Des places!–plus cher qu’au bureau!»

Ils s’amusaient de quelques étonnements naïfs de provinciaux adossés au magasin de l’armurier Lepage, regardant de leurs yeux ronds la queue houleuse et tapageuse qui, s’étant d’abord .formée sous le péristyle, du côté des places bon marché, se repliait vers le Palais-Royal.

A deux heures de l’après-midi, malgré un froid humide et pénétrant, des intrépides prenaient déjà place à proximité du guichet, sans s’épouvanter des trois couples d’heures les séparant encore du moment où devait commencer la représentation.

A cinq heures, à la nuit tombante qui épaississait ses ténèbres, il y avait déjà près de deux cents individus, serrés les uns contre les autres, battant la semelle pour réchauffer leurs pieds engourdis par une boue épaisse et glaciale, égayant leur longue station par des lazzis, des cris d’animaux, des racontars de toute sorte. La plupart étaient jeunes, imberbes ou très barbus, des gens du Nord plus calmes, des Parisiens blagueurs, des Méridionaux exubérants, porteurs de feutres mous, de vestes bizarres, de costumes à effet, un public d’étudiants dominant fortement.

«Le Moniteur du cinq! «

«L’Officiel du soir!»

«Le programme!»

«L’entr’acte!»

«La liste complète des personnages de la pièce que l’on va représenter!»

D’une voix éraillée, glapissante, les vendeurs de journaux tendaient aux patients qui faisaient la queue, leur marchandise aussi humide de la pluie brumeuse et incessante que de l’encre d’imprimerie toute fraîche.

Une animation croissante montait peu à peu tout autour du théâtre, l’enveloppant d’un grand murmure continu, sorte de bouillonnement grondeur flottant au-dessus de la houle noire des têtes. Les sergents de ville allaient et venaient, invitant à circuler, faisant prendre rang à la file, veillant au bon ordre.

De temps, en temps, un passant paisible, quelque innocent boutiquier, attiré par le vacarme, s’approchait de la porte centrale et lisait, dans son cadre grillagé, l’affiche chamois, ainsi disposée et conçue:

Et il se retirait, effaré par tout ce monde, assourdi par les cris, les commencements de dispute, les plaisanteries salées des étudiants ou les insinuations obséquieuses des marchands de billets:

«Allons, monsieur, décidez-vous. Il n’y a plus de places au bureau. Voulez-vous un fauteuil?»

Au plus épais de la queue, resserrée contre le mur par une barrière de bois mobile, tout près du guichet où s’entassaient ceux qui étaient venus de bonne heure et avaient le plus de chances de pénétrer dans la salle, d’avoir des places, les conversations s’engageaient sur les sujets du jour.

«Eh bien! tu es content, disait un grand diable poilu jusqu’aux yeux à un jeune blondin en veston de velours. Ton patron est nommé. Vlan! un immortel de plus, section des Beaux-Arts!

–Mais oui. Hesse n’a eu que quatorze voix et Gérôme dix-neuf. C’est lui qui remplacera Heim à l’Institut.

–On devait bien cela au remarquable peintre de Après le bal et de tant de belles œuvres.

–A propos de son Pierrot tué en duel il paraît que nous allons en voir, ce soir, des masques.

–Le bal de l’Opéra à la Comédie-Française! Rien que ça de toupet.

–Avez-vous été à la conférence de Notre-Dame? demandait-on dans un autre coin.

–Pas encore.

–Il faut y aller. Le père Hyacinthe est étourdissant.

–Ah bah!

–Dimanche dernier, à sa première, il y avait foule, mon cher, et des jolies femmes, à ne savoir où regarder.

–C’est le prédicateur à la mode.

–Il prêchera pendant tout l’Avent.

–On ira.

–On a fait courir le bruit de la mort du comte de Chambord.

–Encore un canard, auquel l’Union a coupé les ailes: il se porte comme vous et moi.

–Étiez-vous à l’affaire de ce matin, rue de l’École-de-Médecine? interrogea un carabin moustachu.

–Non. Qu’est-il arrivé?

Un vrai drame. Vous connaissez le docteur Francaviglia?

–L’oculiste, au41.

–Oui.

–Eh bien?

–Ce matin, à cinq heures et demie, il est descendu en courant se réfugier chez la concierge, la tempe crevée d’un coup de bistouri, la main droite fendue, criblé de blessures.

–Vous l’avez vu?

–Je passais, j’ai aidé à le soigner. Un de ses compatriotes devenu fou, le docteur Cuzionetta, qu’il avait recueilli, s’était jeté sur lui dans un accès. Quand nous sommes montés pour arrêter le malheureux, nous l’avons trouvé mort, avec dix coups de bistouri dans le cœur. C’est Nélaton qui a chloroformisé le blessé et lié les artères coupées.

–Bigre! Il y a donc une épidémie sur les médecins?

–Faut croire.

–En effet, car ce pauvre Jobert de Lamballe est chez le docteur Blanche.

–C’est triste, un si beau talent!

–Sapristi! que j’ai faim!» fit une voix enjouée. Un garçon, solidement bâti, les cheveux ras, la barbe courte, regardait d’un air affamé, en montrant une double rangée de dents solides, son voisin, un mince et fluet jeune homme, en train d’entamer un pain fendu, muni de charcuterie.

«Si j’osais, Monsieur! riposta le mangeur avec un rire encourageant.

–Osez! osez! Je broierais du fer.

–Je vous offrirais un pain semblable, tout garni.

—Ma foi! Monsieur….

—Fernand Rénal…

–Un parent de l’auteur dramatique?

–Le propre fils!

–Fichtre! permettez-moi de vous serrer la main, comme preuve de ma grande admiration pour votre père, et de me présenter à vous:–Germain Durand, vingt-deux ans, étudiant en droit et en médecine.

–Pour n’être pas en reste, je vous dirai que je suis dessinateur et que j’aurai bientôt dix-neuf ans, mais à la condition que vous accepterez de partager mon frugal dîner.

–Frugal? De la charcuterie! Vous blasphémez! J’accepte, et de grand cœur.

–Je ne sais si le jambon est fin, mais je puis vous garantir qu’il ne vient pas du quartier des Enfants-Rouges.

–Ah! oui, s’écria l’autre avec son vaste rire communicatif, de la boutique de ce facétieux industriel qui truffait ses pieds de cochons avec des rondelles de mérinos noir. Très ingénieux!

–Ingénieux! mais il ne fallait pas se faire pincer.

–Tous les journaux en font des gorges chaudes.» La connaissance se poursuivit entre les deux jeunes gens, tandis qu’ils dévoraient d’un bel appétit, aiguisé par une longue attente, les provisions variées dont Fernand Rénal avait eu la précaution de garnir largement ses poches.

«Mais c’est tout un dîner! s’exclama Germain, la bouche pleine, en voyant son nouvel ami tirer encore de sa poche un flacon d’eau et de vin.

–A peu près. Il ne manquera que le café.

–Ah! permettez: au premier entr’acte, après Horace et Lydie, j’offre mazagran et cognac au café du Théâtre! Hein?

–Entendu. Du reste, laissez-moi faire et je m’arrangerai pour que nous ne soyons pas séparés.

–Ah! vous croyez que nous pourrons nous placer?

–Je vous le promets, ajouta Fernand en se penchant à l’oreille de son compagnon. Pourvu que nous entrions, je vous réponds du reste. Je sais où il faut aller pour être bien casé; vous n’aurez qu’à me suivre.

–Vous me rendrez là un fier service.»

Autour d’eux une discussion très vive s’entamait, les uns tenant pour la nouvelle pièce, dont les journaux parlaient depuis longtemps, les autres la décriant d’avance. Ils écoutèrent.

«C’est ignoble, honteux! assura une voix.

–On force la main à la Comédie-Française, affirma un autre.

–On sait ce que c’est: affaire de protection! riposta d’un air entendu un troisième.

–Une réédition de Gaëtana! Mais nous sommes là: on ne nous fera pas taire, nous autres.

–On verra si nous savons siffler.

–Il me semble qu’on pourrait attendre encore un peu avant de condamner la pièce, remarqua ironiquement Germain.

–Monsieur est pour le Gouvernement, répondit avec dédain le critique.

–La Cour est à Compiègne, qu’elle y reste, je m’en moque pas mal et je ne vois pas ce que mes opinions politiques viendraient faire ici! fit l’étudiant.

–Alors, Monsieur ne sait peut-être pas que c’est une princesse qui fait jouer la pièce en question.

–Le grand malheur! Ne devons-nous pas la Dame aux Camélias à l’influence d’un duc, et, à celle de l’empereur lui-même, le Fils de Giboyer et la Faustine? Tant pis pour les théâtres si les belles œuvres ont besoin de protections. Il ne s’agit ici que de littérature et pas d’autre chose.

–Très bien. Voilà qui est parler honnêtement et sainement, ajouta Fernand, en tendant la main à Germain.

–Aussi, reprit celui-ci, n’est-il pas insupportable et odieux d’entendre éreinter une pièce, avant même d’avoir pu la juger, sur des simples cancans de journaux! Que nous fait la protection de M. un tel ou de madame une telle? Après tout, je ne suis pas suspect d’engouement pour le régime actuel, loin de là; mais je suis juste et je reconnais hautement que c’est dans le salon de la princesse, dont on veut parler, que se réunissent toutes nos grandes intelligences, toutes nos grandes gloires dans les lettres, les sciences et les arts, sans distinction d’opinions.

–Vous avez raison, mon cher monsieur Durand, la pièce sera bonne ou mauvaise. Le reste ne regarde personne.»

Voyant la tournure prise par la discussion, les cabaleurs se détournèrent des deux jeunes gens et échangèrent quelques mots à voix basse.

Germain ne voulait pas écouter, mais un inconnu leur ayant lancé l’apostrophe:

«Amis des auteurs!»

Il ne put s’empêcher de leur crier:

«Je ne les connais même pas de vue, ce dont je serais très fier et très flatté.

–Certes, reprit Fernand indigné d’une si visible malveillance, comment ne pas s’honorer d’être l’ami de ceux qui ont écrit les Hommes de Lettres, Sœur Philomène, Germinie Lacerteux, Rénée Mauperin, des œuvres qui tiennent une telle place dans notre littérature moderne!»

Puis d’autres préoccupations s’emparèrent de ceux qui attendaient depuis si longtemps, en voyant l’heure approcher. Les impatiences s’excitaient, les paroles s’échauffaient; dans quelques instants on allait savoir si on aurait de la place, malgré les bruits que faisaient courir des gens de mauvaise foi, assurant, avec le perfide entêtement de la calomnie, de l’anonyme on dit, que toute la salle était louée, donnée à des amis.

Comme si, dans le cas où de pareils racontars seraient vrais, la pièce applaudie à la première représentation par des amis ne serait pas sifflée aux autres par le public payant. Mais le parti pris a de ces aveuglements sourds, de ces butements obtus contre la raison et le bons sens, d’où ne peuvent le tirer ni les explications saines, ni les raisonnements logiques. Non; on a dit que la salle était occupée par la foule des amis, beaucoup ne voient pas plus loin et s’obstinent dans cette idée qui leur évite de juger, ou de croire à la conscience, à l’honnêteté, au travail des auteurs. D’avance, en fermant les yeux, on criait que la première scène française allait être déshonorée par cette pièce inconnue, parce qu’on la soupçonnait de hardiesse et de franchise.

Dans leur indignation de jeunes gens, amoureux de tout ce qui est nouveau, de tout-ce qui est un pas fait vers la lumière, l’art, ils défendaient la jeunesse qu’ils aimaient aussi chez les autres, et ne voulaient pas qu’on pût les confondre avec ces étudiants se donnant le mot d’ordre de siffler des novateurs, de détruire bêtement et cruellement, en quelques instants, l’ouvrage qui a coûté tant de veilles, tant d’heures laborieuses aux auteurs.

Se réservant de juger l’œuvre avec leur indépendance complète, Fernand Rénal et Germain Durand s’étaient immédiatement compris et entendus dans leur révolte honnête contre les promoteurs de cabale.

Le guichet s’ouvrit et la buraliste commença la distribution des billets au milieu du brouhaha des voix, des réclamations des derniers arrivés qui se récriaient de ne pouvoir obtenir d’aussi bonnes places que les premiers entrés. Il fallut à plusieurs reprises l’intervention des sergents de ville pour empêcher de véritables scènes de désordre.

Beaucoup de tout jeunes gens riaient de ce tapage, se répétant:

«Ce sera drôle. Il va y en avoir du train!

–On doit siffler? reprenait un autre, interrogeant.

–Oui! oui! Il y a des choses d’un raide dans la pièce! Vous verrez! vous verrez!»

Sans arrêter, les mieux placés, ceux qui avaient fait quatre ou cinq heures de queue par ce temps épouvantable, cette fin de journée pluvieuse et glaçante, défilaient devant le guichet, s’indignant de ne pas avoir tous des parterres, et se contentant de. deuxièmes galeries, avec l’intention de faire payer leur déconvenue à la pièce. Certes ils se rattraperaient en cris, en hurlements et en sifflets du temps passé à attendre et du piétinement sur place dans la boue.

Conduit par Fernand, qui avait des relations dans le personnel et connaissait parfaitement les êtres, Germain put trouver une bonne place de parterre auprès de son ami, au centre même du premier rang des stalles, dans une situation qui leur permettait de voir parfaitement la salle et la scène.

A sept heures trois quarts, le rideau se levait sur l’acte de Ponsard. La salle était pleine, sauf les belles loges et quelques fauteuils de balcon ou d’orchestre.

Dès les premières scènes de l’anodine petite pièce, un souffle d’électricité courut à travers toute la salle. Le nuage, qui paraissait recéler la tempête, se montra bientôt, s’étendant sur les secondes galeries et les secondes loges, avec son maximum d’intensité au centre, au paradis, à l’amphithéâtre.

Des plaisants se firent la voix en imitant le coq ou d’autres animaux, accueillant par des brocards et des bordées Horace et Lydie, nullement habituée à soulever de pareilles émotions.

«Vous voyez, ils s’exercent, murmura Fernand à L’oreille de son voisin.

–Ce sont bien les siffleurs de Gaëtana,» répondit Germain.

Se retournant, il chercha à retrouver des amis ou des connaissances dans la foule des spectateurs entassés sous le lustre.

«Tenez, fit-il, en indiquant une tête, voyez-vous là, juste au milieu, en face de nous, un garçon bizarre?

–Un grand nez?

–Oui. Une vraie tête de fantoche.

–Vous le connaissez?

–C’est un élève de l’École des mines, surnommé Pipe-en-bois, et qui a la réputation de faire tomber les pièces.

–Jolie réputation!

–De plus, un des héros de Gaëtana! Observez-le durant la soirée et vous verrez si je ne dis pas vrai. Il est là à sa place de bataille.»

Fernand haussa les épaules.

Horace et Lydie se termina au milieu de grondements encore modérés, mais qui prouvaient que, dans les régions supérieures du théâtre, on s’essayait réellement pour la pièce suivante.

Durant l’entr’acte, les nouveaux amis allèrent prendre le café, selon leurs conventions.

Quand ils regagnèrent leurs stalles, les loges étaient pleines, la critique à son poste. Fernand, bien que plus jeune que Germain, connaissait tout le monde; il désigna à celui-ci les célébrités du jour.

Dans une avant-scène, une princesse de la famille impériale trônait au milieu de ses intimes, celle-là même que la cabale accusait niaisement de protéger les auteurs. Aux loges beaucoup d’épaules nues, de diamants et de plumes, de robes étalant leur chatoiement multiple sur l’ampleurdébordante des crinolines, alors dans toute leur vogue.

Puis, un peu partout, les grands écrivains, les critiques, les étoiles de la presse, les illustrations dramatiques.

Une rumeur confuse formait un bourdonnement formidable couvrant le bruit des entrées et des sorties.

Trois coups furent frappés avec la solennité habituelle à la Comédie-Française. Un silence énorme envahit cette salle bruyante, tandis que le rideau montait lentement, découvrant peu à peu le décor du premier acte, le couloir des loges et la galerie du fond à l’Opéra.

Cette accalmie extraordinaire et soudaine semblait le calme de plomb qui précède les grandes tempêtes, éteignant toutes les voix, tous les murmures de la nature. Les respirations paraissaient suspendues.

Mademoiselle Ponsin, en peplum, s’avança un peu frémissante et lança le premier vers du prologue:

Bast! tant pis, Mardi Gras a lâché sa volière…

et elle continua, détaillant d’une manière adorable la pièce du maître au milieu d’une respectueuse attention.

Un tonnerre d’applaudissements partit des loges, du parterre et de l’orchestre, au moment où, coupant le dernier vers:

L’action surgira terrible.

un masque entraînait mademoiselle Ponsin toute palpitante en criant gouailleusement:

As-tu fini!

La pièce commençait.

Les masques envahirent la scène. C’était le moment critique. Une sorte de stupeur étonnée accueillit toute cette allure folle et endiablée du début, ce grouillant remue-ménage qui est du Gavarni mis en action, un souffle chaud et vrai de cette haleine embrasée, alcoolisée, des nuits de bal à l’Opéra.

Haletants, la main appuyée à la barre qui les séparait des fauteuils d’orchestre, Germain Durand et Fernand Rénal dans une même communion d’idées écoutaient, séduits, convaincus, entraînés:

«Est-ce vivant!» s’écria le dessinateur.

Muet, son camarade approuvait du regard.

Mais tandis que la majorité de la salle gardait encore son calme, en haut, sous le lustre, une rumeur s’accentuait, plus murmurante, s’enflant peu à peu dans le grand mutisme du premier moment.

On semblait attendre l’occasion. Et quand Rosa Didier, en costume de bébé, lança à Paul de Bréville l’apostrophe:

«Tiens! cet innocent… Vois donc, j’ai une épingle qui me pique dans le dos…

Le nuage orageux creva en une huée soutenue. La tempête éclatait.

Désormais, c’était fini: le bruit, une fois commencé, ne s’arrêta plus. Tout servit de prétexte aux cris, aux sifflets, aux interpellations furibondes on idiotes. Les applaudissements des auditeurs raisonnables de l’orchestre, du parterre ou des loges attisaient les fureurs de l’amphithéâtre. Le déchaînement était complet.

Bressant, si étonnant et si charmant dans le rôle du Monsieur en habit noir, fut interrompu à chaque phrase, à chaque mot, et poursuivit bravement ses amusantes tirades en dépit des hurlements. On feignait des indignations grotesques ou bien on empoignait les mots avec un enfantillage voulu, en dépit d’une admirable interprétation.

Cela se calma un peu à l’entrée de M. Maréchal, et les scènes suivantes furent à peu près écoutées.

La toile tomba sur le premier acte, au milieu d’un vacarme assourdissant.

«Ou déshonore Melpomène!» cria de l’orchestre un Prudhomme digne de la plume de Monnier.

Du parterre, des spectateurs, tournant le dos à la scène, hurlaient, en regardant les secondes galeries:

«A la porte les tapageurs!»

Des hauteurs tombaient les braillements:

«A bas la claque!»

Les discussions continuèrent jusque dans les couloirs, où on se montrait même le poing. On se fût cru revenu aux beaux jours d’Hernani et des belles luttes romantiques.

D’autres causaient de leurs petites affaires, d’une terrible explosion de gaz qui venait d’avoir lieu à neuf heures et demie aux Bouffes, pendant la répétition générale du deuxième acte des Bergers. Au foyer, un boulevardier donnait des détails. Un malheureux gazier avait l’épaule déchirée et une jambe brisée; c’était l’unique victime. Désiré et Mademoiselle Marié se trouvaient en scène, Berthelier prêt à y entrer, au moment de l’accident, qui s’était produit dans le premier dessous.

Un jeune homme, dans un groupe, se faisait remarquer par la vivacité toute méridionale avec laquelle il défendait Henriette Maréchal; ses cheveux longs tombant en boucles sur ses épaules, son profil d’une correction parfaite, sa physionomie parlante attiraient les regards.

Fernand le montra à son camarade, en lui soufflant un nom à l’oreille.

«Ah! fit celui-ci, l’auteur des Amoureuses.

–Sans compter la Dernière Idole, les Absents et enfin l’Œillet blanc, joué ici en avril dernier.

–Beaucoup de talent.

–Un avenir superbe. Vous verrez.»

Lancés sur ce chapitre, ils parlèrent des nouveautés, de Spirite, dont le Moniteur publiait la fin, des Chansons des Rues et des Bois, de la Bible illustrée de Doré, des chroniques du Figaro, de la Confession de Claude, d’un jeune écrivain très hardi, auquel on devait déjà des Contes à Ninon.

Ils s’approchaient des littérateurs en renom pour entendre ce qu’ils disaient de la pièce et ils constatèrent avec joie que les plus éminents lui étaient favorables. Ce n’était pas un mince honneur que de voir leur modeste opinion appuyée par les grandes autorités littéraires et dramatiques de l’époque.

La sonnette tinta. Ils se hâtèrent de retourner au parterre. En haut le bruit continuait en sourdine.

On était en pleine action, à Ville-d’Avray, dans la famille Maréchal. Le calme semblait renaître, lorsque Lafontaine, dans le personnage du père, prononça les mots qui terminent la scène IV:

«Je crève de faim, je suis levé depuis six heures, moi…»

Les huées reprirent de plus belle avec une susceptibilité outrée et méchante, comme si Molière n’avait pas porté à la scène des expressions plus crues que cette inoffensive exclamation d’un homme qui, en définitive, avait été ouvrier avant d’être riche. On ne pouvait nier la cabale.

Un des spectateurs de l’orchestre, à la chevelure et à la barbe d’un noir d’encre, se retourna, fixant, sur l’amphithéâtre où dominait une voix stridente, l’éclair dur de ses regards.

«N’est-ce pas lui qui a écrit les Réfractaires? interrogea à voix basse Germain Durand.

–Lui-même.»

On l’entendit grommeler rudement:

«Ah! çà, je connais cette voix-là!»

Et après quelques instants, reconnaissant celui qu’il cherchait:

«Je l’aurais juré: Pipe-en-bois!»

Je ne m’étais pas trompé, reprit Germain, c’est bien lui qui mène le tapage.»

Les scènes suivantes se déroulèrent au milieu d’une hostilité opiniâtre, s’accrochant à tout pour redoubler, à la phrase inoffensive d’Henriette:

«… Quand j’ai donné la main à une personne que j’aime, je garde les gants que j’avais… J’en ai tout un tiroir…» à ceci ou à cela, sans raison, sans sincérité, et enfin se montrant plus violente encore, lorsque madame Maréchal, succombant à la passion qui grandit en elle, dépose un baiser sur le front de Paul évanoui.

Le troisième acte, à Trouville, n’apaisa pas l’orage, loin de là, et ce fut avec des hurlements assourdissants que l’on accueillit, des places élevées surtout, le coup de pistolet de la fin. Il semblait que l’on fût sérieusement révolté de ce meurtre si logique, si neuf, et qui est véritablement la plus terrifiante et la plus effective punition de l’adultère.

Au milieu des vociférations de toute sorte, on put distinguer le cri:

«Oh! c’te balle!»

La gaminerie et la mauvaise foi des siffleurs se trahissaient.

On ne voulait rien écouter, de parti pris. On n’eut pas même le respect dû au talent hors ligne, à la magnifique énergie, avec lesquels les acteurs avaient lutté contre ce constant mauvais vouloir, défendant d’une manière vraiment héroïque la pièce que les auteurs leur avaient confiée.

Lorsque Got s’avança près de la rampe pour nommer ces derniers, toute la salle était debout, dans un délire frénétique: les uns applaudissant sans se lasser, réclamant les noms, criant à l’excellent acteur qui avait donné une si belle allure à Pierre de Bréville, de les dire;–les autres, hurlant, sifflant, faisant tout pour que ces noms ne pussent être entendus.

Dix minutes, Got resta là, immobile, très pâle, attendant un moment de calme pour en profiter; enfin, sur le conseil de Provost qui lui fit signe, il se décida à parler au milieu d’un formidable concert de cris, et les noms des laborieux et délicats auteurs d’Henriette Maréchal s’engloutirent dans l’ouragan humain.

«Allons-nous en! Allons vite! C’est abominable, odieux! on n’a pas idée de pareils sauvages!»

Écœuré, les mains lourdes à force d’avoir applaudi, la voix enrouée, des larmes de colère aux yeux, Fernand Rénal entraîna Germain.

Ils sortirent, sans vouloir rester au milieu de ce vacarme honteux pour ceux qui en étaient les promoteurs.

Dehors la pluie tombait à flots, tandis que les cafés s’emplissaient de gens emportés dans d’interminables discussions, où les phrases roulaient et écumaient comme des vagues houleuses. Les deux jeunes gens, renonçant à écouter le Dépit amoureux, après cette chaude bataille, se dirigèrent vers la place du Carrousel.