Читать книгу Tanz in die Angst - Hanna Zimmermann - Страница 6

Doch Dämonen, schwarze Sorgen,

Stürzten roh des Königs Thron. –

Trauert, Freunde, denn kein Morgen

Wird ein Schloß wie dies umlohn!

Was da blühte, was da glühte

– Herrlichkeit! –

Eine welke Märchenblüte

Ist’s aus längst begrabner Zeit.

Edgar Allan Poe,

»Das Geisterschloß«