Читать книгу Стихи. 1964–1984 - - Страница 38

Как далеко спокойная аскеза

святого на скале.

Березовая кровь сочится из надреза

на призрачном стволе.

Как зелен сок исторгнутой из тела,

родившейся во мгле

молитвы Господу – единственного дела,

что держит на земле.

Он подымает черные ладони,

лицо его – в золе.

Вокруг него – огня бушующие кони.

В насилии и зле

история течет – но время на иконе

есть инок на скале.

Я, Господи, стою, и губы мои влажны

от сока или слез!

Возьми же голос мой, возьми же мой протяжный

прозрачный лес берез…