Читать книгу No CTRL - - Страница 3

Наши дни

Хлопок книги, тяжёлый, как выстрел, оборвал лекцию по философии. Студенты, словно стая, сорвались с мест, не дожидаясь финальных слов преподавателя. Их шаги гулко отдавались в просторной аудитории, пропахшей старыми книгами и мелом. Стас сидел в инвалидной коляске внизу, в пяти метрах от двойной двери, открытой настежь. Толпа хлынула к выходу, мелькая рюкзаками и яркими куртками, а он остался, глядя на их спины, растворяющиеся в коридоре.

– Пошли, братан! Догоняй! – крикнул Бон, последним выскальзывая из аудитории. Его карие глаза блеснули озорством, он показал любимый жест – большой палец и мизинец, как у французского футболиста, забивающего гол, и слегка пританцевал, будто на поле.

– Сейчас, кроссы поменяю, – улыбнулся Стас, выкатываясь из-за массивного деревянного стола, чьи ножки были исцарапаны поколениями студентов.

Обогнув стол слева, он увидел Бона в проёме двери. Тот размахивал руками, словно болельщик «Формулы-1», ждущий болида на финише. Стас засмеялся, подыграл: сделал вид, что надевает гоночный шлем, натягивает перчатки, готовясь к старту. Помедлив, будто перед главным заездом жизни, он рванул вперёд. Колёса коляски мягко загудели по линолеуму, скорость была невелика, но Бон с наигранным ужасом отпрыгнул, давая проехать пару метров.

Подбежав, Бон хлопнул по ладони Стаса. Их громкий смех разнёсся по коридору, отражаясь от обшитых деревянными панелями стен. Рядом послышался девичий хохот. Четыре студентки с факультета дизайна стояли у окна, залитого дневным светом. Одну из них, с тёплой улыбкой и длинными каштановыми волосами, Стас и Бон видели раньше. Её глаза задержались на Стасе, словно храня секрет, пока остальные обсуждали что-то, хихикая.

– Ну что, погнали? Надо забрать видеокарту из магазина! – сказал Стас, стараясь казаться спокойным, хотя его пальцы слегка сжали подлокотники.

– Времени куча, только полдень. Из-за девчонок спешишь? – подмигнул Бон, поправляя рюкзак.

Стас покачал головой, будто не понял, но уголки его губ дрогнули.

– Я не так думаю, – бросил он, глядя на мелькающую толпу.

– Да-да, ты не так думаешь, – закатил глаза Бон, ухмыляясь. – Ладно, пошли. Заскочим в «In-N-Out», пожуем бургеры.

Они двинулись по коридору, заполненному гомоном студентов. Девушки продолжали смеяться, но та, с каштановыми волосами, смотрела вслед Стасу, её улыбка была едва заметной, как тень.

Online – 1.

Надпись мигала в левом углу монитора, чей холодный свет отражался от идеально чистого стола. Рядом лежала серебристая ручка «Паркер», поблёскивая в полумраке. Над столом висели семейные фото – смеющиеся лица, выцветшие от времени, и мишень для дартса с листом А4, где жирными буквами было выведено «DREAM».

– Один. Где же вы? – тихо произнёс мужской голос, едва слышный в тишине комнаты. – Пора играть.

Колёсики стула засвистели, молодой человек отъехал назад и встал. Подойдя к деревянной двери, пахнущей старым лаком, он достал ключ из джинсов, открыл её и, бросив взгляд на неизменную надпись «Online – 1», запер комнату, уходя за ужином у курьера.

Online – 2.

Online – 3.

– Ты зашёл? – крикнул Бон с кухни, где звякали тарелки.

– Да, нас трое. Пишу Вите, чтоб подъезжал, – ответил Стас, глядя на экран. – Спрошу, как дела.

В углу монитора вспыхнуло: «Здорова, как ты, друг?

«Я только с тренировки – еле дышу!» – Через несколько минут высветился ответ Вити.

Бон вошёл с двумя кружками чая, от которых поднимался ароматный пар, и тарелкой бутербродов с ветчиной. Поставил их на стол, рядом с клавиатурой.

– Слышал про новую технологию? Распознавание по голосу, – начал Стас, постукивая пальцами по столу.

– Ага, – хмыкнул Бон, откусывая бутерброд. – Скоро по затылку определять будут.

– Смешно, – без улыбки отозвался Стас. – Раньше голосовые системы путались из-за интонаций, возраста, болезней. Но в Германии создали микрофоны, которые ловят неизменные черты голоса. Даже синтезированный распознают. Цена, правда, запредельная.

– А пародисты? – ухмыльнулся Бон, жуя. – Кто-то прикинется Маском, позвонит в SpaceX…

– И что? – перебил Стас, прищурившись. – Скажет, что космоса нет, а над нами купол?

Оба расхохотались, комната наполнилась их смехом. Снизу донёсся глухой стук – хозяйка Энн, милая старушка с первого этажа, колотила шваброй по потолку. Парни переглянулись, подавляя улыбки.

– Энн! – вполголоса хором сказали они и засмеялись ещё громче. Стук стал резче, будто старушка ждала их вызова, готовая к бою.

Поняв, что с ней не справиться, друзья уткнулись в экран. Ответ Вити гласил:

«Три минуты прошло, но я не зря ждал – шлем считал данные с тренировки: мышцы растут! Прибор в нём видит моё тело лучше, чем я сам». Через пять секунд: «Датчик здоровья обновил данные – я в форме, бро!»

– Хм, – протянул Стас, глядя на Бона. – Опять тренировки?

– Спортсмен наш, – фыркнул Бон, отпивая чай. – Это что за прибор в шлеме?

– Считывает едва уловимые импульсы мозга, – ответил Стас, нахмурившись. – Делает VR не только интересным, но и полезным.

«Три минуты, спустимся», – напечатал он.

Парни торопливо доедали бутерброды. Стас вдруг замедлился, глаза потемнели, вспоминая, как мама ругала его за еду впопыхах.

– Ей бы это не понравилось, – тихо сказал Бон, беря третий бутерброд.

– Не торопись, – пробормотал Стас, глядя в окно, где серый свет намекал на наступление вечера.

– Витя ждёт…

Стас потянул выдвижную полку, достал два VR-шлема с инициалами: «S» – как у Супермена, вырезанная чётко, и «N» – нарисованная белым фломастером, чуть смазанная. Протянув шлем Бону, он хрустнул шеей, словно после тайского массажа. Бон надел свой, посмотрев на неказистую «N», и ухмыльнулся.

– Мы здесь, – сказал Бон в микрофон шлема.

– Что? Помехи, не слышу, – отозвался Витя, голос его звучал прерывисто.

– Мы здесь! – громче повторил Бон.

– Странно, раньше такого не было, – встревожился Стас, сдвинув брови.

– Бывает, техника, – пожал плечами Бон, поправляя шлем.

– У меня не бывает! – резко ответил Стас, снимая шлем.

Он запустил антивирус. «Непрерывное сканирование» – гласила надпись на экране. Угроз не было. Стас пробежался по истории, убедился: всё чисто. Но тревога, как холодная тень, осталась.

– Ладно, – буркнул он, надевая шлем. – Возможно недавняя обнова, которую я сделал быстро, легла неправильно, позже посмотрю.

– Как вам моя новая? Красотка? – гордо спросил Витя.

– Вау! – воскликнул Бон, забыв про Энн.

– Во-первых, не твоя. Во-вторых, я просил ничего не трогать, – холодно сказал Стас, но в голосе мелькнула тень восхищения.

Перед ними стояла чёрная Maserati без крыши, с белым кожаным салоном, мягким, как облако. Глянцевый кузов отражал мир, словно зеркало. Хромированные диски сверкали, будто отполированные звёзды, фары – прозрачные, как якутские алмазы, с золотыми поворотниками, похожими на изогнутые сабли. Решётка радиатора с трезубцем Нептуна гордо красовалась спереди, заявляя об амбициях владельца.

Но Витя не был таким. Добрый, воспитанный, он рос в богатой семье, где всё лучшее было с детства – компьютер, о котором другие мечтали, появился у него ещё в детском саду. Любовь к IT зародилась на форуме, где он встретил Стаса, презентовав голосового помощника, способного отвечать на простые вопросы. Свою фамилию он не любил – одноклассники дразнили его «Руда».

– Погнали, проверим парк, – предложил Стас, отводя взгляд от машины.

Они оставили Maserati и вошли в Измайловский парк. Новогодние гирлянды переливались на деревьях, их свет дрожал в морозном воздухе. Палатки под толстым слоем снега казались сугробами с окошками, вырезанными в форме снежинок. Шум окружал их: новогодняя музыка, смех детей, галдёж приезжих, поскрипывание снега. На катке, подсвеченном сиреневым, толпились люди, скользящие под какую-то классическую мелодию. В центре стояла ёлка – высотой с пятиэтажный дом, увешанная игрушками, мишурой, шишками и конфетами. Внизу громоздились разноцветные коробки, будто с подарками, а сверху болтались обезьяна верхом на петухе – шалость Стаса, чтобы посмешить друзей. Кафе манили запахом горячего шоколада, ванили и корицы. Трое парней шли, будто инспекторы, осматривая всё. Стас – впереди, задумчивый, с лёгкой тенью тревоги. Витя – в десяти метрах, шаги его были лёгкими, как после пробежки. Бон, наслаждаясь, плёлся последним, вдыхая морозный воздух.

У железного забора он заметил надпись «Привет» и силуэт, похожий на бюст Ленина, в кепке.

– Ну, привет, Володя! – хмыкнул Бон, пнув сугроб.

Спустя два часа они вышли на Шоссе Энтузиастов, где машины гудели в пробке.

– Блин, как я домой доберусь? Машина с другой стороны! – улыбнулся Витя, изображая разочарование.

– Ха, это уже было! Придумай что новее, – съязвил Бон, поправляя капюшон.

– Здесь всё норм. Но в «Лужниках» сбои. Я пас, до понедельника, – устало сказал Стас, глядя на дорогу.

– Глянь, на перекрёстке! – перебил Витя, оживившись. – Tesla Cybertruck, новенькая! Таких в Москве раз-два. Вся в плёнке, офигенная! Смотри, как поехала – не слышно совсем.

– Электрокар, сплошной компьютер, – без восторга ответил Стас, потянувшись руками к голове – Всё, пока.

Стас и Бон сняли шлемы, вернувшись в уютную комнату, пропахшую чаем и старым деревом.

– Парк – один в один! Графика огонь, мы молодцы! – гордо сказал Бон, потирая руки.

– Да, неплохо, – согласился Стас, но голос его был напряжён. – Но что за помехи с микрофоном?

– Расслабься, техника глючит, – отмахнулся Бон.

– Завтра проверю. – Стас нахмурился. Его мир, где он мог шагать, не должен был подводить.

Бон унёс кружки и тарелку на кухню, спустившись по скрипучим ступенькам. Надев куртку и обувая ботинки, крикнул из коридора:

– Пока, бро! На связи! Дверь захлопну!

– Давай! – отозвался Стас.

Он перебрался на кровать, лёг на мягкую подушку с вышитой надписью «Любимому сыночку от мамы» и открыл Instagram. Тишину разорвал телевизор Энн, гремящий с первого этажа.

«Срочные новости. В Москве Tesla протаранила остановку у метро Площадь Ильича. Автомобиль певца потерял управление из-за сбоя системы. Трое погибли, несколько человек в больнице. Это первая авария Tesla со смертельным исходом. Илон Маск выразил соболезнования в «X»…»

Стас замер, глядя на экран телефона. Его пальцы дрогнули. «Сбой системы? Реальный мир такой неидеальный» – промелькнула мысль в его голове.