Читать книгу Наследница Инферно - - Страница 1

Барселона встречала октябрьский вечер дождём и ветром, гонявшим опавшие листья по узким улицам Готического квартала. Изабелла Инферно стояла на крыше больницы Санта-Креу, куря сигарету, которую даже не хотела, просто держала между пальцев, как талисман от реальности. Внизу город жил своей обычной жизнью – туристы спешили в укрытие от дождя, местные сидели в барах, попивая вермут, трамваи грохотали по рельсам, как металлические змеи.

А она стояла здесь, на краю крыши шестиэтажного здания, и думала о том, что было бы, если бы шагнула вперёд.

Не потому что хотела умереть. Нет. Просто иногда хотелось знать, что будет потом. Что там, за гранью. Есть ли там что-то, или только пустота, чёрная и безразличная, как глаза пациента Гонсалеса из палаты номер семь, который умер сегодня утром, держа её за руку и прося передать жене, что он любит её.

Жены у него не было. Никогда не было. Деменция забрала у него последние годы, заменив реальность мозаикой из несуществующих воспоминаний.

Изабелла выбросила недокуренную сигарету и повернулась к двери, ведущей обратно в здание. Именно в этот момент она заметила конверт.

Он лежал на бетонном парапете крыши, прямо там, где она стояла секунду назад. Это было невозможно – она бы заметила его раньше. Конверт был из плотной чёрной бумаги, почти бархатистый на ощупь, и на нём серебристыми буквами было написано одно-единственное слово:

Не "Изабелла" на испанском, не "Señorita Inferno", как её называли здесь, в больнице. Просто "Isabella" – так, как её звала мать, когда она была ещё совсем маленькой, до того как мир рухнул и сжёг всё, что было дорого.

Рука Изабеллы дрожала, когда она взяла конверт. Он был тёплым, словно кто-то только что держал его в руках. Почерк она узнала мгновенно, хотя не видела его двадцать четыре года. С того самого дня, когда ей было всего несколько месяцев.

Почерк её матери.

Валентины Душа Пламени.

Которая была мертва.

Изабелла не открыла письмо сразу. Она сунула его в карман белого медицинского халата и вернулась в больницу, спускаясь по лестнице, считая ступени – привычка, которая помогала ей не думать. Сто двадцать восемь ступеней от крыши до третьего этажа, где располагалось её отделение.

"Инферно, ты где была?" – окликнула её старшая медсестра Мария, женщина с лицом, на котором усталость была нарисована глубже, чем морщины. "Палата двенадцать звонит уже десять минут. Сеньор Варгас требует обезболивающее."

"Иду," – ответила Изабелла машинально.

Она прошла по знакомому коридору, пахнущему хлоркой и чем-то ещё – запахом, который невозможно описать, но который всегда присутствует в больницах. Запах ожидания. Ожидания выздоровления или смерти, без разницы.

Палата двенадцать была в дальнем конце коридора. Сеньор Варгас, мужчина семидесяти лет с раком лёгких в терминальной стадии, лежал в кровати, его дыхание было хриплым и неровным. Но не это заставило Изабеллу замереть на пороге.

На подоконнике сидела ворона.

Огромная чёрная птица с перьями, которые отливали фиолетовым в свете люминесцентных ламп. Она сидела совершенно неподвижно и смотрела прямо на Изабеллу. Не на сеньора Варгаса, не в окно, а именно на неё.

"Вы видите её?" – прохрипел Варгас, приподнимаясь на локте. В его глазах был страх, первобытный и чистый. "Она здесь уже час. Я пытался прогнать, но она не улетает. Только смотрит. Смотрит и ждёт."

"Это просто птица, сеньор Варгас," – сказала Изабелла, стараясь, чтобы её голос звучал спокойно. Она подошла к окну. – "Окно приоткрыто, вот она и залетела."

Но когда она протянула руку, чтобы прогнать ворону, птица не шелохнулась. Она продолжала смотреть на Изабеллу своими бездонно-чёрными глазами, в которых, казалось, отражался не свет ламп, а что-то другое. Что-то древнее и знающее.

И тогда ворона открыла клюв.

То, что вылетело оттуда, было не карканьем. Это был звук, больше похожий на человеческий смех, низкий и насмешливый. А потом – слова. Изабелла была уверена, что слышала слова, хотя клюв птицы даже не двигался:

Когда луна будет полной, приди к вратам*."

Изабелла моргнула.

Вороны больше не было.

Она просто исчезла, растворилась в воздухе, как дым, оставив после себя только одно чёрное перо на подоконнике.

"Куда она делась?" – спросил Варгас, его голос дрожал. "Она улетела? Я не видел, как она улетела."

"Она улетела," – солгала Изабелла, закрывая окно. Её руки дрожали. "Просто быстро. Я принесу вам обезболивающее."

Она вышла из палаты, прислонилась к стене коридора и закрыла глаза. Сердце билось так громко, что она слышала его стук в ушах, как барабанную дробь.

*Когда луна будет полной, приди к вратам.*.

Она не знала, какие врата. Она не знала, почему ворона говорила с ней. Она не знала, почему письмо от мёртвой матери появилось из ниоткуда.

Но она знала одно: то, что она подавляла в себе все эти годы, то, от чего она бежала с того дня, как тётя Консуэла забрала её из приюта и сказала никогда, никогда не говорить о странных вещах, – это возвращалось.

Магия возвращалась.

Вечером, в своей маленькой квартире в районе Эль-Раваль, Изабелла наконец открыла письмо.

Квартира была крошечной – одна комната, кухня размером с шкаф, ванная с душевой кабиной, в которой едва можно было повернуться. Но это было её убежище, место, где она могла быть собой. Где не нужно было улыбаться пациентам, делать вид, что всё хорошо, что жизнь имеет смысл.

Она села на кровать, включила прикроватную лампу и аккуратно вскрыла конверт. Внутри лежал лист пожелтевшей бумаги, исписанный знакомым почерком – изящным, с завитками, как будто каждая буква была маленьким произведением искусства.

Моя дорогая Isabella,*.

*Если ты читаешь эти строки, значит, время пришло. Ты уже достигла того возраста, когда кровь начинает помнить то, что разум забыл. Когда огонь, который течёт в твоих жилах, начинает требовать выхода.*.

*Я знаю, что ты выбрала другой путь. Что ты отказалась от магии, от наследия, от всего, что делает тебя тем, кто ты есть. Я не виню тебя. Я сделала всё, чтобы ты могла жить обычной жизнью, чтобы тебя не нашли те, кто охотится за нашим родом.*.

*Но забвение – это иллюзия, mi amor. Огонь Инферно не гаснет. Он только ждёт.*.

*Ворона, которую ты видела (я знаю, что видела, потому что Морена никогда не ошибается), – это мой фамильяр. Она будет твоим проводником. Позволь ей.*.

*В ночь полнолуния, 31 октября, открываются Врата Теней – портал в Academia de las Puertas Sombrías. Это место, о котором мы никогда не говорили. Место, которое было домом для твоего отца и для меня. Место, где тебя ждут ответы.*.

*Я не могу сказать тебе больше в этом письме. Слова имеют силу, а сила имеет цену. Но знай: твой отец жив. Не так, как ты понимаешь жизнь, но он существует. Между мирами. Между дыханиями. И только ты можешь его найти.*.

*Огонь зовёт огонь, Isabella.*.

*Приди.*.

*Всегда твоя,.

Валентина.

Изабелла прочитала письмо три раза. Потом четыре. Потом она просто сидела, держа его в руках, и смотрела в пустоту.

31 октября. Это было через две недели.

Её отец жив.

Магия реальна.

А она, Изабелла Инферно, двадцатичетырёхлетняя санитарка из барселонской больницы, которая ела дешёвую пасту на ужин и носила одежду из секонд-хенда, была наследницей чего-то древнего и опасного.

За окном начался дождь. Капли стучали по стеклу, как чьи-то пальцы, требующие впустить.