Читать книгу Наследница Инферно - - Страница 4

У Изабеллы было шесть часов до полуночи.

Она шла по улицам Готического квартала, стараясь не думать о том, что произошло в больнице. Её руки были спрятаны в карманах старой куртки, но она всё равно чувствовала их жар, пульсирующий под кожей, как второе сердце. Огонь притих, но не погас. Он просто ждал.

Барселона в сумерках была прекрасна и мрачна одновременно. Туристы толпились на Ла Рамбла, фотографируя уличных артистов и покупая сувениры. Но здесь, в лабиринте узких средневековых улочек, город показывал другое лицо – древнее, полное теней и секретов. Готический квартал помнил крестовые походы и инквизицию, чуму и революции. И, если верить Морене, он помнил магию.

Casa Negra. Чёрный дом.

Изабелла знала, где он находится – все местные знали. Угол Калле-дель-Бишбе и Калле-дель-Корреу-Велль, в самом сердце старого города. Здание XVII века, которое выделялось даже среди других старинных построек своей мрачностью. Оно было заколочено уже лет двадцать, может больше. Городской совет неоднократно пытался его снести или отреставрировать, но каждый раз что-то шло не так. Рабочие отказывались заходить внутрь. Инвесторы внезапно теряли интерес. Документы терялись в бюрократических недрах.

Дом сопротивлялся.

Но Изабелла никогда не знала, почему. Она никогда не интересовалась легендами, стараясь держаться подальше от всего, что напоминало о магии. Теперь же у неё не было выбора.

Ей нужна была информация.

Первым местом, куда она направилась, была старая библиотека на Карре-дель-Ком. Муниципальная библиотека Готического квартала, расположенная в здании бывшего монастыря. Высокие своды, каменные стены, запах старых книг и тишина, нарушаемая только шуршанием страниц и редким покашливанием посетителей.

Изабелла подошла к стойке информации, где сидела пожилая женщина в очках на цепочке, читающая что-то на планшете.

"Добрый вечер," – сказала Изабелла. "Я ищу информацию о старых зданиях квартала. Конкретно – о доме на углу Бишбе и Корреу-Велль."

Женщина подняла глаза. На мгновение её лицо исказилось – то ли от удивления, то ли от чего-то ещё.

"Casa Negra?" – переспросила она тихо. "Зачем вам это?"

"Исторический интерес," – соврала Изабелла.

Библиотекарша долго смотрела на неё, потом медленно кивнула.

"Третий этаж. Секция местной истории. Попросите у дежурного папку 'Аномальные объекты квартала'. Но будьте осторожны, сеньорита. Любопытство может быть опасно, особенно когда речь идёт о некоторых местах."

Это было странное предупреждение. Изабелла хотела спросить больше, но женщина уже вернулась к своему планшету, игнорируя её.

На третьем этаже было почти пустынно. Несколько студентов сидели за столами, погружённые в учебники. Дежурный – молодой человек с выражением смертельной скуки на лице – нашёл нужную папку без энтузиазма.

"Вот. Только не выносите из читального зала. И верните до закрытия – в девять."

Папка была толстой, перевязанной шнурком. Изабелла устроилась за столом в углу, подальше от других посетителей, и открыла её.

Первым был старый план квартала, датированный 1702 годом. На месте Casa Negra значилось: "Residencia de la Familia Sombra" – Резиденция семьи Сомбра. Рядом мелким почерком была приписка на каталанском: "Не входить после наступления сумерек. По распоряжению инквизиции."

Изабелла перевернула страницу.

Газетная вырезка 1893 года: "Загадочное исчезновение на Калле-дель-Бишбе". Статья рассказывала о торговце тканями по имени Хосе Морель, который зашёл в заброшенный дом в поисках укрытия от дождя и не вышел. Когда полиция обыскала здание, не нашли ничего – ни тела, ни следов борьбы. Только странный запах серы и обгоревшее пятно на полу второго этажа в форме человеческого силуэта.

Следующая вырезка, 1921 год: "Пожар в Чёрном доме: здание выстояло, трое пожарных пропали". История была ещё страннее. Пожар начался ночью, никто не знал как. Пламя было видно из разных частей города – очевидцы говорили, что огонь был "неправильного цвета", фиолетового или чёрного. Когда пожарные бригады прибыли, трое мужчин вошли внутрь. Огонь внезапно погас. Но пожарные не вернулись. Здание было обыскано. Никаких тел. Только пепел и те же странные обгоревшие пятна.

Чем больше Изабелла читала, тем отчётливее проявлялась картина. Casa Negra была аномалией, местом, где исчезали люди, где происходили необъяснимые явления. За три века было задокументировано по меньшей мере двадцать три исчезновения. Все – после того, как люди заходили в дом ночью.

Но самым интересным был документ в конце папки. Пожелтевший листок, написанный от руки готическим шрифтом на старокаталанском языке. Изабелла едва могла его прочитать, но некоторые слова выделялись:

"Portal". Портал.

"Màgia prohibida". Запретная магия.

"Els qui porten foc a la sang". Те, кто несёт огонь в крови.

И внизу, почти неразборчиво: "Només els descendents poden obrir les portes" – Только потомки могут открыть врата.

Изабелла почувствовала, как её сердце забилось быстрее. Это было не просто место, где происходили странности. Это был портал. И он открывался только для тех, в чьих жилах текла определённая кровь.

Кровь Инферно.

Когда Изабелла вернула папку и спустилась на первый этаж, было уже почти восемь вечера. Она собиралась уйти, но у выхода её окликнула та же библиотекарша.

"Сеньорита. Подождите."

Изабелла обернулась. Женщина стояла возле своей стойки, и в свете ламп Изабелла впервые увидела её лицо чётко. Она была старше, чем казалось сначала – может, за семьдесят. Но её глаза были молодыми, острыми, знающими.

"Вы из тех, кто может войти, верно?" – спросила она тихо, оглядываясь, чтобы убедиться, что никто не слушает. "Я вижу это. Огонь под кожей. Я видела таких раньше."

"Я не знаю, о чём вы говорите," – начала Изабелла, но женщина подняла руку.

"Не тратьте время на ложь. У вас его мало." Она достала из кармана маленький листок бумаги и протянула Изабелле. "Это адрес. Идите туда, прежде чем идти к дому. Там живёт человек, который может вам помочь. Скажите ему, что вас послала Монтсеррат."

Изабелла взяла листок. На нём был нацарапан адрес: "Калле-де-ла-Пальта, 7, четвёртый этаж".

"Кто он?"

"Кто-то, кто тоже когда-то стоял на вашем месте," – ответила Монтсеррат. "Кто-то, кто сделал выбор и выжил. Торопитесь. Он принимает посетителей только до десяти."

Старая женщина повернулась и ушла в глубину библиотеки, не дав Изабелле задать больше вопросов.

Калле-де-ла-Пальта была одной из самых узких улиц квартала. Настолько узкой, что два человека едва могли разойтись. Здания нависали с обеих сторон, их балконы почти касались друг друга. В сумерках улица была похожа на тоннель, ведущий в никуда.

Дом номер семь ничем не выделялся. Старый каменный фасад, облупившаяся краска на деревянной двери, домофон с выцветшими кнопками. Изабелла нажала на кнопку четвёртого этажа.

Долгая пауза. Потом треск динамика и мужской голос, хриплый от возраста или курения:

"Кто?"

"Меня послала Монтсеррат. Из библиотеки."

Ещё одна пауза. Потом щелчок открывающегося замка.

Изабелла поднялась по узкой лестнице, её шаги эхом отдавались в тишине здания. Четвёртый этаж. Единственная дверь была приоткрыта, из щели пробивался тусклый свет.

Она вошла.

Квартира была маленькой и загромождённой. Книги везде – на полках, на столе, на полу, стопками у стен. Старые фотографии в рамках, странные предметы, которые могли быть артефактами или просто антиквариатом. Запах табака и чего-то ещё – ладана? Магии?

В кресле у окна сидел старик. Ему было лет восемьдесят, может больше. Седые волосы до плеч, борода, глаза, затянутые пленкой катаракты. Но когда он посмотрел на Изабеллу, она поняла, что эти глаза видят больше, чем здоровые.

"Садись," – сказал он, указывая на стул напротив. "Монтсеррат посылает ко мне только тех, кому это действительно нужно. Значит, ты собираешься войти в Casa Negra."

Это не был вопрос. Изабелла села.

"Да."

"Знаешь, что там?"

"Портал. В академию магии."

Старик усмехнулся.

"Академия. Какое красивое слово. Будто там учат читать и писать." Он закурил трубку, и дым поднялся к потолку, образуя странные фигуры. "Я был там. Давно. В 1968 году. Мне было восемнадцать, и я думал, что магия – это ответ на все вопросы."

"Что случилось?"

"Я научился. Научился контролировать свою силу – я был магом воды, если тебе интересно. Научился сражаться, защищаться, убивать." Он затянулся трубкой. "А потом я понял, что академия – это не место учёбы. Это поле битвы. Место, где разные фракции воюют за контроль над молодыми магами. Где тебя превращают в оружие."

"Я должна найти своего отца," – сказала Изабелла. "Он там. Между мирами."

Старик посмотрел на неё долгим взглядом.

"Игнасио Инферно," – прошептал он. "Я слышал это имя. Маг смерти. Говорили, что он умер. Или исчез. Или что-то между этим." Он наклонился вперёд. "Слушай меня внимательно, девочка. Если ты войдёшь туда, ты изменишься. Ты уже не сможешь вернуться к обычной жизни. Магия – это не дар, который можно вернуть. Это проклятие, которое остаётся навсегда."

"Я не могу оставаться здесь," – ответила Изабелла. "Огонь уже вырывается наружу. Я обожгла пациента сегодня. Если я не научусь контролировать его, я убью кого-нибудь."

Старик кивнул медленно.

"Тогда я дам тебе совет. Только один, потому что больше ты не запомнишь. Когда войдёшь в академию, никому не доверяй полностью. Даже тем, кто кажется друзьями. Даже тем, кто говорит, что хочет помочь. В магическом мире у каждого своя игра. И ты – просто фигура на доске."

Он достал из кармана маленький медальон на цепочке. Серебряный круг с выгравированным символом – спиралью, закручивающейся внутрь.

"Возьми. Это защитный амулет. Не от магии – от неё защиты нет. Но от лжи. Он нагреется, когда кто-то скажет тебе неправду. Не всегда сработает, но лучше, чем ничего."

Изабелла взяла медальон. Он был тяжёлым и холодным в её ладони.

"Спасибо."

"Не благодари. Просто постарайся выжить." Старик откинулся в кресле. "И если увидишь Кармен Лунариа, директрису будь особенно осторожна с ней. У неё много лиц, и не все из них человеческие."

Изабелла вышла из квартиры, когда часы пробили половину десятого. У неё было полтора часа до полуночи.

Она шла через Готический квартал к Casa Negra, и с каждым шагом огонь в её крови разгорался сильнее. Город вокруг менялся. Или это она менялась? Изабелла начала видеть то, чего не видела раньше.

Символы на стенах старых зданий, светящиеся слабым голубым светом. Тени, которые двигались неправильно, слишком быстро или слишком медленно. Людей с глазами, которые отражали свет, как у животных.

Магический мир просачивался в обычный. Или завеса между ними истончалась.

Когда она наконец добралась до угла Бишбе и Корреу-Велль, было без четверти двенадцать.

Casa Negra стоял перед ней.

Четырёхэтажное здание с заколоченными окнами и обшарпанным фасадом. Но Изабелла видела больше. Она видела, как в щелях между досками мерцает свет. Как воздух вокруг дома искажается, волнами расходясь от стен. Как реальность здесь была тоньше, словно ткань, готовая порваться.

На цепочке у неё на шее медальон старика начал нагреваться.

Кто-то лгал. Но кто? И о чём?

Изабелла сделала глубокий вдох. Положила руку на деревянную дверь, которая должна была быть заколоченной, но под её ладонью чувствовалась живой и тёплой.

Где-то вдали пробили куранты.

Полночь.

Дверь открылась.