Читать книгу Юнга с броненосца «Потёмкин». Детство моряка - - Страница 9

Новая «работа» в бойкие ярмарочные дни давала хороший доход. Мы были уверены, что живем честным трудом, и решили побыть здесь до конца ярмарки, чтобы побольше заработать, а потом отправиться домой. Жили мы в комнатенке у бабушки Меланьи, посудницы постоялого двора, которая добровольно взяла на себя заботу о нас.

Но неожиданная беда опять наказала нас за беспечность.

Однажды в жаркий летний день Митя, накричавшись на ярмарке, напился холодной воды из колодца и простудил горло.

К вечеру у него поднялась температура. Бабушка Меланья озабоченно принялась хлопотать возле Мити, ставила ему на лоб уксусный компресс. Но температура не понижалась. По совету бабушки я сбегал к знахарке, чтобы та пришла и пошептала над больным. Но и это «лечение» не помогло.

Пришлось пригласить доктора. Он осмотрел, выслушал Митю, выписал рецепты и, сунув их мне в руку, сказал бабушке:

– Внука надо отправить в земскую. Иначе я не ручаюсь!

Мне стало так жаль моего друга, что, отойдя в угол комнаты, я заплакал. Утирая засаленным передником глаза, бабушка успокаивала меня как могла.

– Не печалься, Вася. Бог не допустит, чтобы такое малое дите да умерло! Успокойся, сизый голубок, сиротинушка моя! – тихо причитала она, гладя меня по голове шершавой ладонью.

Провожая Митю в больницу на нанятой мною линейке, я дал слово другу, что буду его навещать часто. И обещание это строго выполнял.

Время шло. Митя выздоравливал очень медленно. А платить надо было за лекарство, за уход в больнице, за койку и питание. Нам с бабушкой стало очень тяжело. Как нарочно, пошли ранние холодные дожди, ярмарочные площади с каждым днем пустели. И я решил отправиться в трактир.

Гам, крики, густой дым махорки заполняли вместительную комнату старого трактира «Саврасых друзей».

– Дяденька! – закричал я во весь дух, обращаясь к человеку, стоявшему за прилавком. – Разрешите петь! Дяденька!

– Ну, чего тебе? – зло тараща глаза, нагибаясь через заставленную бутылками и графинами буфетную стойку, спросил меня буфетчик.

– Петь буду для людей, – смело повторил я ему, – разрешите!

Поняв, наконец, чего я хочу, буфетчик взорвался смехом.

– Го-го-го!.. Ха-ха-ха!.. Петь… Оно петь будет! Хо-хо-хо! Вот это здорово!

И вдруг заорал:

– А ну, брысь, воришка, отсюда! Харлампий! Харлампий! – закричал он свирепо и, видя, что официант его не слышит, вышел из-за стойки, засучивая рукава.

Неожиданно меня выручил бородатый человек в синей чуйке. Схватив обеими руками у пояса, он с силой поднял меня и, дыша в лицо водочным перегаром, возвестил публике:

– Внима-ние, гас-спада! Спектакль начинается! – и с этими словами поставил меня на стол среди бутылок и тарелок с закуской.

Сильно билось сердце в груди. Было страшно. Но мысль о больном друге подбадривала меня. «Ну, – решил я, – будь что будет! Спою».

– Тише! Тише, чертополохи! – громко кричал в толпу пьяных человек, поставивший меня на стол. – Ну, матрос, пой! – приказал он мне.

Целый день, стоя на столе, я пел, надрывая голос. Меня заставляли и танцевать, кидая деньги. Для буфетчика это была находка. Появился гармонист, я перешел на подмостки трактира и под звуки старой гармошки, под аплодисменты пьяной трактирной публики и одобрительные крики продолжал петь и выбивать чечетку.

Через несколько дней, стремясь найти прочный заработок, я нанялся было в бродячую труппу ярмарочных акробатов. Там меня стали учить делать двойное сальто, не сходя с границ очерченного на земле круга. От такого упражнения, которое приходилось делать с небольшими перерывами в течение целого дня, кружилась голова и болело все тело. Когда меня обули и одели, считая уже своим мальчиком-акробатом, я попытался убежать из балагана. Но побег не удался: хозяин меня поймал, жестоко избил и, отняв одежду, выбросил из фургона в грязь, осыпая руганью, но и это испытание я перенес стойко.

Так проходила моя жизнь в одиночку.

Еще одно впечатление сохранилось в памяти от харьковских скитаний.

Бродя по городу в поисках какого-нибудь заработка, я очутился однажды у ворот паровозостроительного завода. Громадные красные корпуса возвышались над железнодорожными путями. Был будний день. Обычно в это время улицы заводского поселка бывают пусты, а высокие железные ворота наглухо закрыты, только в дверях проходной будки маячит фигура сторожа.

Но в этот день почему-то ворота были открыты настежь и заводской двор полон рабочих. На улице возле завода тоже стояли группами люди. Мелькали озабоченные, хмурые лица женщин, под ногами у взрослых шныряли ребятишки.

Я остановился посмотреть, что здесь происходит, может, кого задавили или хоронить понесут?

Но толпа во дворе, видимо, не собиралась никуда идти, только глухо и негромко гудела, как пчелиный улей, да из самой глубины двора изредка доносились какие-то выкрики, словно кто-то говорил громко, стараясь перекричать гул толпы.

– Дядя, а дядя, – обратился я к бородатому сторожу, вышедшему из проходной будки. – А чего они не работают? Сегодня ж не праздник…

– Чего, чего, – хмуро передразнил меня сторож. – Все бы тут чевокали… Бастуют, не видишь? Хозяева мало денег платят, вот они и забастовали.

– А-а… – понимающе кивнул я головой и отошел от сторожа.

Что мало платят хозяева денег, это было понятно. Моему отцу тоже мало платили, когда он работал в порту грузчиком, потому-то мне и пришлось ехать на заработки. А вот слово «бастуют» я слышал первый раз и, что оно означает, не знал. «Наверно, это как раз то, что я видел во дворе завода, – сообразил я, – рабочие все собрались, а работать не идут».

«Да, везде, видно, бедным людям живется одинаково, – рассуждал я, шагая по грязным улицам городского предместья. – И отчего это так? Богатым хорошо, а бедным плохо?»

Так впервые, бродя девятилетншм бездомным парнишкой по улицам Харькова, я задумался о несправедливости, о неравенстве между людьми.