Читать книгу Раннее позднее - Лазарь Соколовский - Страница 17

С «Пьеты», что в белом мраморе,

до стиснотою рамою

каким-то богомазником

с чего-то стало праздником,

казалось бы, исконная

бадяга похоронная,

да вновь берет сомнение:

убийство ли, успение?

Попами да министрами

по пунктикам расписана,

кликушами плаксивыми

объята, молчаливая.

Талантливо расхристана

великими артистами,

живущими цитатами

лжецами бесноватыми.

С зачатия раздетая,

размножена газетами,

обряжена, как водится,

мужичкой-богородицей.

Верхами ошельмована,

пайками да приемами,

истасканная истина

загублена, расхристана.

Был сын… свели не в очередь

с непризнанными прочими

в Кресты вохрой плечистою,

где выть и ей расхристанной.

Пред гимнами осенними

ощупана, обыскана!

Какое там успение —

растерзана, расхристана.

Измылили, истратили…

нет больше богоматери,

от споров бесов с бесами

остался лик надтреснутый.

Расхристана, разделана…

и мы, осиротелые,

привычно неосознано

зарыли под березами.

Там, тернием увенчана

стократ молвой речистою,

обыденная женщина,

как Русь под коммунистами,

слегла. А что же с девою?

Весною кипень белая

опять взойдет неистово —

стоим и ждем у пристани,

пройдет ли старец, старица…

Что нам еще останется:

шептаться за околицей —

что ж бога-то не родится…