Читать книгу Раннее позднее - Лазарь Соколовский - Страница 7

Когда-нибудь далекий отпрыск мой

нас обвинит в молчанье и терпенье,

за трусость взяв скорее неуменье

переменить строй муки нажитой.

Да, наше детство шло после войны,

и было нам несытно и непросто,

в коротеньких штанишках не по росту

мы подрастали, времени сыны.

И грянул март… И плач едва угас,

как в клубе заводском, в сыром простенке,

мы подвергали жизнь переоценке,

как и она переоценит нас.

Прибившейся толпой по-над крыльцом

наш век как будто свой сдавал экзамен,

глазел – кто вождь: тот с хитрыми глазами,

иль тот с суровым, каменным лицом?

И падал снег. И снова шли дожди.

А мы росли… старели… умирали…

Очередной лежал в Колонном Зале —

подумать бы: при чем же тут вожди,

ведь главное, не кто на пьедестале:

им наши судьбы росчерком сухим.

Сейчас-то, вроде, зная, что ж молчим —

тогда, хотя б не ведая, молчали.