Читать книгу Ya no me duele - Лили Рокс - Страница 11

Con cuidado, me ayudó a salir de la bañera, asegurándose de que no pisara los vidrios rotos. Me sostuvo todo el camino, apretando con más fuerza mi codo al bajar las escaleras, como si temiera que me cayera o hiciera algo impulsivo otra vez.

Cruzamos el pasillo hasta llegar a la cocina, donde me sentó en un taburete. Lázarev estaba de pie junto a la ventana abierta, fumando, lanzando nubes de humo al aire gris del amanecer.

Al vernos, masculló con irritación:

– Muestra la mano.

Extendí la mano lentamente, y Lana, tras examinar la herida con atención, asintió como una experta:

– Aquí se necesitan puntos – afirmó con seguridad, sin apartar la vista del corte. – Llama a Angelina. Algo me dice que no la vas a llevar a urgencias.

Lázarev suspiró profundamente, claramente molesto por la situación:

– Angelina me va a volver loco. Primer día y ya esta escena.

Lana, al parecer, encontró esto divertido y sonrió con ironía:

– Bueno, te lo mereces – su sonrisa parecía decir: "Es tu culpa".

– Vale, me voy a dormir, – soltó con indiferencia por encima del hombro y se fue sin mirar atrás.

Lázarev, frunciendo el ceño como si estuviera absorto en sus pensamientos, preparó té en silencio. No tenía prisa, puso una generosa cantidad de azúcar en la taza y luego la colocó suavemente frente a mí. Su mirada era pensativa, pero no menos tensa.

– Mira, – dijo finalmente, mirándome fijamente a los ojos – todo lo que pasa entre Lana y yo no te concierne. ¿Entendido? – hizo una pausa, dándome tiempo para asimilar sus palabras. – Tú eres otra cosa.

La casa era grande, espaciosa, pero a pesar de su tamaño, impresionaba por su vacío. Todo en su interior era simple, sin excesos. Los muebles, aunque costosos, no destacaban por su extravagancia o elegancia. Todo estaba hecho con buen gusto, pero sin el más mínimo indicio de lujo. Sin embargo, esa simplicidad creaba una sensación de desolación. No había calidez ni acogida, ningún lugar al que se pudiera llamar "hogar". Era solo una estructura hermosa, sin alma.

El tiempo dentro de esas paredes transcurría lentamente, como si una densa niebla lo envolviera todo. En cada rincón se sentía un silencio opresivo, y parecía que el mismo aire de la casa dificultaba respirar. Al bajar por la oscura escalera de roble tras Lana, sentí una chispa de alegría al saber que finalmente había terminado mi periodo de encierro.

Esos días que pasé en compañía de la enfermera Natasha fueron una auténtica tortura. Natasha, como si estuviera arraigada en la butaca de la esquina de la habitación, me miraba con desdén, sin molestarse en ocultar su irritación. Con las piernas cruzadas y balanceando una pantufla en su pie ancho, observaba cada uno de mis movimientos con perezosa indiferencia, sin darme ni el más mínimo respiro para sentirme libre.

Leía algo en sus interminables libros gruesos, y solo de vez en cuando levantaba la vista para asegurarse de que no me había escapado de la cama. A veces, su mirada, cargada de aburrimiento, se alzaba por encima de las lentes de sus gafas, solo para volver rápidamente a las páginas. Pero había una cosa que Natasha nunca olvidaba: las pastillas. Cada pocas horas me daba un puñado de ellas, exigiendo con fría cortesía que me las tomara. Esa "terapia" me llenaba de repulsión. Sentía cómo me aniquilaban la conciencia, nublándome la mente. Mis manos temblaban, los músculos se tensaban, y la habitación giraba en un remolino vertiginoso. La comida dejó de ser algo agradable; su olor me daba náuseas. Pero a Natasha no parecía importarle. Su apetito seguía intacto: devoraba mis porciones con evidente gusto, aunque me lanzaba miradas de reproche, insistiendo en que al menos bebiera un vaso de jugo o kéfir.

Lázarev apenas aparecía. A veces, veía su rostro asomarse por el marco de la puerta, pero no entraba, solo observaba desde lejos, como si algo lo detuviera. Ese hombre, que solía parecer fuerte y seguro de sí mismo, en esos momentos se veía extrañamente distante, como si no supiera cómo manejar la situación. Y la enfermera, al parecer, ni siquiera notaba su presencia.

Se quedaba conmigo todo el día y toda la noche. Lázarev se había encargado de que no se fuera, ni siquiera para dormir, extendiendo su catre en la esquina de la habitación. Me dormía al son de su ronquido fuerte, casi masculino, sintiendo cómo se escapaba la última gota de tranquilidad.

Y entonces, hoy finalmente, Natasha recogió sus cosas. Sus regordetes dedos abrocharon con destreza la pequeña maleta, y tras echar una última mirada a la habitación, como asegurándose de que no olvidaba nada, me saludó con la mano.

– Bueno, hasta luego, – dijo con una voz seca y desinteresada.

No respondí, no reaccioné. Simplemente me senté en la cama, mirando al suelo. Pero por dentro sentía alivio. Incluso la partida de Natasha me parecía una pequeña victoria, aunque la casa siguiera siendo igual de vacía y sin vida.

– ¡Hasta nunca! ¡No me recuerdes mal! – pensé con júbilo, y sin darme cuenta, lo dije en voz alta.

Lana, que iba delante de mí, se detuvo de golpe, se giró y, levantando una ceja oscura, me lanzó una mirada escrutadora. En su mirada había algo entre irritación y ligero desconcierto. Sacudió la cabeza, como si confirmara algún pensamiento interno:

– Completamente loca, – murmuró en voz baja, sin preocuparse mucho por ocultar su opinión.

Mi corazón se encogió de incomodidad. Me di cuenta de que había dicho mis pensamientos en voz alta en el peor momento. De por sí, Lana ya me consideraba débil y patética. Ahora su opinión sobre mi cordura seguramente había caído aún más.

Antes de irse, Lázarev le había encomendado a Lana que me mostrara la casa. Y ahora ella cumplía con esa tarea como si fuera una pesada carga. Sus movimientos eran precisos, pero distantes, su mirada fría y apática. En cada comentario se colaba una ligera burla, como si para ella no fuera más que un peso inútil.

Sus pasos eran rápidos y cortantes, y yo apenas lograba seguirle el ritmo, esforzándome por no quedarme atrás. Lana claramente no tenía intención de ralentizar el paso ni de explicarme nada en detalle. De vez en cuando me lanzaba una mirada, como si fuera una molestia que tenía que arrastrar de una habitación a otra.

La casa, que ya había tenido oportunidad de observar brevemente, me parecía tan fría y vacía como la actitud de Lana hacia mí. Pero ahora, al recorrer esas habitaciones paso a paso, esa sensación se intensificaba. Lana no decía nada innecesario, solo lanzaba comentarios breves:

– Aquí está la cocina, – dijo, abriendo una puerta más. – Ahí está el comedor, enfrente la biblioteca.

Hablaba de forma mecánica, como si recitara palabras memorizadas, sin importarle si la escuchaba o no. Y, de hecho, yo no la escuchaba. Todo mi enfoque estaba en sus movimientos, en su manera de comportarse, en la gélida indiferencia que emanaba.

"Solo está haciendo lo que Lázarev le pidió", pensé, sintiendo cómo un peso creciente se instalaba en mi pecho. Esto era más que simple descortesía. Era un frío que penetraba bajo la piel, envolviéndome por completo, haciéndome sentir aún más sola en esta enorme y sin vida casa.

Cuando Lana me llevó a las puertas de la sala de estar, mi mirada se detuvo en la figura de un guardia alto junto a la entrada. Estaba de pie, apoyado contra la pared, pero incluso en esa postura relajada, su cuerpo irradiaba una fuerza contenida. Su rostro era afilado, como si estuviera esculpido en piedra, con unos profundos ojos grises que parecían demasiado vivos para estar en esta casa muerta.

"¿Qué hace aquí?", pensé por un momento. Pero lo que más me sorprendió fue cómo, al ver a Lana, su expresión cambió. La máscara fría de Lana se resquebrajó por un segundo, y capté algo apenas perceptible: una chispa que pasó entre ellos. Lana se giró rápidamente, pero ese breve instante fue suficiente para que sintiera algo extraño.

Lana siguió adelante sin prestar más atención al guardia, pero el aire quedó impregnado de tensión.

El guardia también pareció contener la respiración, sus ojos siguieron a Lana mientras se alejaba, y dentro de mí creció una nueva sensación de incomodidad. ¿Acaso solo yo lo veía? ¿O era fruto de mi imaginación?

Desde el espacioso vestíbulo, dos pasillos se extendían como ramas. Lana, con pasos decididos, se dirigió hacia el derecho. Yo la seguí, intentando no quedarme atrás. La primera puerta era la sala de seguridad. Según explicó, aquí alguien vigilaba las pantallas las 24 horas. Eché un vistazo rápido al interior: una pequeña habitación llena de monitores. Estaba claro que la seguridad en este lugar era algo serio.

La siguiente puerta era la sala del personal. Lana apenas le dedicó un vistazo, ni siquiera se molestó en comentarla, solo hizo un gesto con la mano. Parecía no considerarlo necesario.

Pasamos junto a la despensa y el lavadero. Allí, entre el monótono zumbido de los electrodomésticos, se encontraba una enorme lavadora, una secadora y una tabla de planchar. Sobre la tabla había un montón ordenado de ropa recién lavada, que desprendía un suave aroma floral. Inhalé ese olor automáticamente, que me recordó tiempos pasados, cuando la vida era más simple y las preocupaciones, menores.

El pasillo terminaba y Lana giró a la izquierda, dirigiéndose a la cocina. Abrió la puerta, dejándome pasar primero. El espacio era amplio y luminoso, bañado por una fría luz que entraba por los grandes ventanales. Los muebles de madera oscura, una mesa robusta rodeada de taburetes con cojines suaves. En una esquina, un enorme refrigerador, lo suficientemente grande como para almacenar provisiones para todo un ejército.

Lana, tranquila y diligente, comenzó a abrir los armarios uno por uno, lanzando breves comentarios:

– Aquí está la vajilla, ahí las especias, – ni siquiera se giraba, claramente sin esperar que yo recordara todos estos detalles.

El ambiente en la cocina era simple, si se ignoraba la moderna tecnología, que brillaba con sus paneles de acero. Parecía que había todo lo que una ama de casa podría desear. Todo tan perfecto que casi se sentía fuera de lugar, como si esa calidez culinaria no estuviera destinada para mí.

Lana seguía enumerando lo que había en cada lugar, su voz sonaba mecánica, sin ninguna emoción, como si estuviera mostrando mercancía en una tienda.