Читать книгу Lob der Aphrodite - Marina Zwetajewa - Страница 31

In der Hölle leben, ihr hitzigen Schwestern,

Wir müssen trinken den Höllen-Teer,

Wir, die mit jedem Äderchen bis zum letzten

Einst sangen: Lobe den Herrn!

Wir, die nachts über Wiege und Spinnrad

Uns nie beugten voller Schreck,

Fortgetragen im Kahn, der noch schlingert,

Unterm langen Mantel versteckt.

In feine chinesische Seide

Gesteckt gleich am Morgen schon,

Paradiesische Lieder singend

Am Räuberfeuer wie zum Hohn.

Wir nachlässigen Näherinnen

– Los näh schon, nur die Naht, die zählt! –

Wir Tänzerinnen und Flötenspielerinnen,

Herrinnen der ganzen Welt!

Mal kaum bekleidet, abgerissen,

Mal der Zopf unter Sternen verirrt.

In Gefängnissen, auf Jahrmarktwiesen

Wie in den Himmeln rumspaziert.

Wandernd in den Sternennächten,

Im Apfelgarten, paradiesbegabt …

Wir müssen, liebenswerte Mädchen,

Zarte Schwestern – in die Hölle hinab!

November 1915