Читать книгу Образы на кончике пера. Поэтические переводы - Михаил Владимирович Меклер - Страница 11

Ma jeunesse ne fut qu’un tenebreux orage,

Travers; ca et la par de brillants soleils;

Le tonnerre et la pluie ont fait un tel ravage,

Qu’il reste en mon jardin bien peu de fruits vermeils.

Voila que j’ai touche l’automne des idees

Et qu’il faut employer la pelle et les rateaux

Pour rassembler a neuf les terres inondees,

Ou l’eau creuse des trous grands comme des tombeaux.

Et qui sait si les fleurs nouvelles que je reve

Trouveront dans ce sol lave comme une Greve

Le mystique aliment qui ferait leur vigueur?

– O douleur! O douleur! Le Temps mange la vie,

Et l’obscur Ennemi qui nous ronge le coeur

Du sang que nous perdons croit et se fortifie!