Читать книгу Всё, что навеки – мимолётно… - Валерий Искра - Страница 10

Крылья дождя увязли в радуге,

вытеснив хлопоты и слова.

Тридцать пять рек впадают в Ладогу,

а вытекает одна Нева.

Город в залив сползает с пристани,

стаей прирученных кораблей.

Может, один из них и выстрелит –

станет не лучше, но веселей.

Волны эпох схлестнулись намертво

и налетели на парапет.

Что там сегодня движет нами-то?

Тут или выстрелит, или нет.

Ах, Александр, ну что мы делаем?

Ангел над нами, а с нами крест.

Ночь на Дворцовой, словно белая,

рифма срывается в анапест.

Дождь на зонтах играет Штрауса.

Соло как соль на губах. Гобой,

каплями с кровли, вьёт из хаоса

вечную музыку над Невой.

Хаос запрячь – зовите гения,

(дворник и тот гениально пьян).

Но чтоб запрячь столпотворение,

нужен как минимум Монферран.

Память ваяют, словно памятник,

мрамор исполнен касанья рук.

Волны качают Невский маятник,

и мы выходим на новый круг.

Мимо широких окон аттико,

в личном раю молчаливых вдов.

Вдоль по Сенатской с Медным всадником,

с верой в двуглавую суть орлов.

Мимо фонтанов, мимо прачечных,

в белое небо, как в белый бриз.

Там, где ещё не всё растрачено.

Там, где ещё мы не родились.