Читать книгу Всё, что навеки – мимолётно… - Валерий Искра - Страница 17

Сквозь чугунный забор,

сквозь пустырь, перекошенный стужей,

в переулки, примерзшие к лужам,

гонит ветер осадком досужим,

накопившийся сор.

Скрип ночных фонарей,

потускневших на полках рассвета,

шелест слов, не нашедших ответа,

на страницах прошедшего лета,

и молчанье дверей.

В подворотне скулит

пёс, собачьим нутром ночь проплакав,

уяснив, что он просто собака

на цепи. Видно, прав был Булгаков:

всяко сердце болит.

Сердце просит чудес,

там, где лес был помечен и спилен,

там, где разум был нем и бессилен,

где ему не хватало извилин,

где никто не воскрес.

Где под тяжестью драм,

под прижавшимся к тверди морозом,

ждут свободы весенние грозы,

ждёт трава вопреки всем прогнозам,

вопреки холодам.

Ждут рожденья мечты,

потеряв ощущенье ничтожеств.

Средь величия и средь убожеств,

сам процесс ожиданья умножив,

на число доброты.

И неважно, что лёд,

в тупиках из формованной глины,

в утомлённом гудке лимузина,

одиноком, как крик муэдзина.

Город спит, город ждёт…

Ждёт, что карма наедет на эго,

и под слоем мороза и снега,

в альфу переродится омега,

и никто не умрёт.