Читать книгу Всё, что навеки – мимолётно… - Валерий Искра - Страница 16

Там сосны спят, виском на облаках,

земля в деревья превращает прах.

Там мелодрам нет и в помине.

Предательства и полуправды нет –

лишь рвётся в небо ультрафиолет,

да звёзды ярче, чем в пустыне.

И пусть рука художника устав,

рисует мир на краешке холста,

забыв, что нет к нему дороги.

Но только силы не было сильней,

чем той незавершённости вещей,

которая дана немногим.

Из неба, солнца и сосновых лап,

сложился неизведанный этап,

портал в иные отраженья.

В которых нет своих и нет чужих –

есть лишь один на всех последний штрих,

и каждому своё сраженье.

И каждому свой тяжкий груз и путь,

с которого в пол срока не свернуть,

по силам или непосильный.

А то, что наблюдаем из окна –

всего лишь суть прозрачности стекла,

лишь околоток пересыльный.

Лишь отраженье собственных тревог,

где нет ни направлений, ни дорог,

и будущее – знак вопроса.

Где можно эго протереть до дыр,

любить и ненавидеть этот мир,

и стать известным, как Дель Гроссо.