Читать книгу Всё, что навеки – мимолётно… - Валерий Искра - Страница 12

Умчалось лето в непогоду,

искать весну.

А в небе тонут пароходы,

идут ко дну.

Укатан ливнем у причала

июльский тракт.

Восьмая нота прозвучала

уже не в такт.

На отмель скошенного поля

сел ранний Лист.

Играй шестнадцатую долю,

Contrabandist.

Уже и в солнечной лампаде

нехватка Ватт.

Рассветы мчат по автостраде,

спеша в закат.

Спешат, смывая горизонты,

как гарь с лица

солдата, что вернулся с фронта

не до конца.

Иссяк источник вдохновенья

(коньяк не в счёт).

Река меняет направленье,

пока течёт.

К истоку сброшены монеты,

прощай-прости.

Все воды рек впадают в Лету –

конец пути.

Но там, в конце, опять дорога,

опять весна.

И мимо этой шутки Бога

бежит волна.

И лето снова гладит берег,

всегда чужой,

где каждый верит в то, что верит,

а нужен свой:

с краюшкой к сумке перемётной,

с тропой к ногам.

Всё, что навеки – мимолётно,

как берега.