Читать книгу Всё, что навеки – мимолётно… - Валерий Искра - Страница 15

Лето хнычет в колыбели

из июньского листа.

В небе звёзды отсырели –

там весну ещё не съели

с Вознесения Христа.

Разомлела рать земная,

та, что квакает к дождю.

У затопленного Рая,

беззаботно поедая

комариное фондю.

Земноводные, однако…

Впрочем, в жизни всё внахлёст.

Коль о разуме – не квакай,

и читая Пастернака,

не забудь отбросить хвост.

Не забудь раздать игрушки.

Дождь – не бешенство, пройдёт.

Суть в привычке, молвит Пушкин…

Разори гнездо кукушки –

и останется полёт.

Раз уж это неизбежно…

Пусть завидуют враги:

между прахом и надеждой,

встреч и судеб где-то между,

есть закрытые долги.

Впереди такая малость:

«Будет лучше, чем вчера».

Что же, бог мой, там досталось?

Глубока, какая жалость,

эта кроличья нора.

Завтра лечится испугом.

Данность лечат забытьём.

Только данность скачет цугом,

завтра ж тащится под плугом –

как впрягли, так и живём…

Лето вымокло с изнанки,

там, где к телу приросло

недоношенным останком.

Знаешь: летом чинят санки,

чтоб зимой их разнесло.

Нет природы без изъяна,

как без пальцев нет руки.

Слёзы с неба, как ни странно,

значат то, что эти раны

телу слишком велики.

Здесь нужны иного рода

раны: это же любовь –

если дни, недели, годы,

без различия погоды

происходит явь и новь.

Дождь становится корнями,

распахнув земную твердь.

Твердь однажды станет нами,

снова выпадет дождями –

но не долгой будет смерть.

Смерти скоро быть рекою –

нам обещана река.

Ты бежишь по полю боя

и становишься собою,

превращаясь в облака.