Читать книгу Всё, что навеки – мимолётно… - Валерий Искра - Страница 3

Мой вечер – из листьев вороха,

из шелеста, скрипа, шороха.

Из праха того, что дорого,

того, что легко отнять.

Мой мир не спасти молитвами,

мощами к кресту прибитыми.

Упавшим на поле битвы – им,

мне нечего больше дать.

Цветы на могилку – надо ли?

Мы жили как листья – падали.

В окрестностях рая, ада ли,

свинцом разбавляли спесь.

Весну продавали в розницу –

она и сегодня по сердцу.

За то, несомненно, спросится.

Потом. Не сейчас, не здесь.

Весна – это время нежное,

с проснувшимися надеждами.

С проталиной под одеждою,

в том месте, где отлегло.

Надежды бывают разные,

но чаще всего – напрасные.

Мы их, как победы, празднуем,

себе и другим назло.

Дни вверх по небесной лестнице.

Луна скоро станет месяцем.

Мир в точку на карте вместится,

а точка – уже итог.

В конце объективной данности,

нет места для благодарности.

Забвенье – удел бездарности,

последний, как есть, урок.

Награды за всё получены.

Все волны бегут к излучине.

Кто против теченья – мученик,

а значит, его простят.

Всё вдоль-поперёк исхожено.

Те, кто не дошёл – стреножены.

Душа? Так она заложена…

Но, впрочем, никто не свят.

Весна в поднебесном платьице,

неспешно под горку катится.

А может быть, всё наладится?

Пророчества часто лгут.

Есть повод ещё надеяться,

что жизнь, словно сердце девицы –

изменится, переменится,

и ангелы нас найдут.