Читать книгу Всё, что навеки – мимолётно… - Валерий Искра - Страница 7

Дважды с чёртом не встретиться в сквере,

будь хоть сам из себя Берлиоз.

Коль поэт, то получишь по вере,

но пока не убьют в «Англетере»,

не воспримут всерьёз.

Есть слова тяжелее, чем пули,

каждый выстрел – как рукопись в печь.

Там, где крылья к земле прикоснулись,

Чёрной речки артерии вздулись,

чтобы кровью истечь.

Место в прошлом зависит от ноши.

Масло пролито – ход за тобой.

Не вдохнёшь, только выдохнуть сможешь.

Не узришь, но почувствуешь кожей,

и заслужишь покой…

После бала гроза разразилась,

отмеряя пятнадцать шагов.

«Смерть поэта» – опять повторилось…

Даже ангел впадает в немилость,

если дразнит богов.

Если дразнит бескрылое племя,

увлечённое связками бус,

и стреляется снова не с теми,

кто не смог по накатанной схеме,

если только не трус…

Догрызает остатки иллюзий,

обагрившейся пастью, восток.

Ждут слова сына плотника, в музе,

зарифмованной в Гордиев узел:

«Трусость – страшный порок».

Ждёт рассвета потухшее небо,

догорает последний фонарь.

Лучшей доли от жизни не требуй,

всё, что было, всю быль и всю небыль,

положив на алтарь.