Читать книгу Brombeerkind - Waltraud Schwab - Страница 10

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Diese Geschichte der Grünäugigen nimmt Kontur an. Darauf war Maria F. nicht vorbereitet. Obwohl sie sich in das Leben des Mädchens hineinschmuggeln wollte, hat sie es sich als ein einfaches vorgestellt. Natürlich nicht ganz ohne Dramatik, das nicht, aber sie wollte es ohne Abgründe. Wie jemand, der Blumen liebt und sich durch deren unvorstellbare Großzügigkeit – Farbe, Form, Geruch, Bewegung – die Kleinlichkeit der menschlichen Existenz ersetzt. (Dass sie welken, wird ausgeblendet.) Wohl aber will sie das Leben, das sie sich für die Grünäugige ausmalt, auch mit ein wenig Wehmut. Denn ohne wäre es kein Leben.

Auch Romantik soll darin vorkommen, ein wenig verbrauchte Romantik. Denn nichts ist mehr wie früher, als es der größte Traum der Mädchen war, in Weiß zu heiraten, und ihre Tanten schenkten ihnen schon im Kindergartenalter eine riesige Flasche zum Geburtstag, damit sie Pfennige sammeln können, um eines Tages die Brautschuhe davon zu kaufen. Manche blieben ledig. Wenn der Zeitpunkt für Ehen weit überschritten war, ver­schwanden die Flaschen aus dem Regal und verstaubten irgendwo auf dem Dachboden. Gefüllt. Ein Schatz. Der wird später von anderen Kindern mit großen Hoffnungen gefunden. Sie schreiben ihre eigenen Geschichten, denn um die ledigen Tanten geht es nicht. (Um die geht es nie.)

Es geht um das Leben.

Maria F. begreift, dass, sollte sie sich weiter in das Leben der Grünäugigen drängen, der Moment kommt, an dem sie sie nicht mehr abschütteln kann, sondern Verantwortung übernehmen muss für Erfahrungen, die es noch nicht gibt, für Sätze, die noch nicht geschrieben sind, und für Worte, nicht gesagte, wo es doch eigentlich, denkt sie, nicht viel zu sagen gebe: ein Mädchen, straßenklug, mit grünen Augen, das vor einem Mann davonläuft, der es »Kiss« nennt. Kiss also.

Ein Flugzeug fliegt über die Straße, steigt in den Himmel. Als es vorbei ist, hört sie, wie jemand hinter ihr näher kommt, und beschleunigt selbst ihren Schritt.