Читать книгу Отражения в отражении - Борис Михин - Страница 18

Вскрыл, наконец, что-то общее:

мы одинаково разные —

рыжие, добрые, тощие,

сидоровы, цои, разины,

прочие…

Разность не лечится,

сколько её ты ни складывай.

Общее – есть куча мелочи

разной, и тем – одинаковой.

Не в полном объёме использовав опцию сна,

до дна израсходую порцию опций рассвета,

всё, что в нём ни есть, сублимирую.

Цель не ясна,

но важно не это,

а звук и цвета голосов разных мелких пичуг,

встречающих цвирканьем новую толику жизни,

движение женщины, сонно прильнувшей к плечу…

 Благословен трижды

любой, посетивший момент зарождения дня.

105

Зачем-то сегодня мне прерогатива досталась

стать старше пораньше обычного.

Блеском дразнят

крыш мокрых кристаллы.

Бока небоскрёбов (как Пантагрюэль у Рабле

огромных) сияют доспехами. Этим гигантам

жмёт тесное небо. Стада облаков-кораблей —

армада, Антанта.

И я – наблюдатель (ведь… а для кого этот мир?!).

Природа нас изобрела, чтобы покрасоваться.

Март…

Выйду тихонечко, скрипнув стихами-дверьми

из разума-карцера.

Прицепилась облачность зачем-то

крепко к шпилю городского Сити

и дождём оттуда рвёт и мечет,

а просилась: «Мне бы погостить бы».

Очевидно тоже гастрбайтер,

только «понаехала» не скажешь,

раз поналетела…

Сырость,

Байрон,

чьи стихи – удобный в мокреть гаджет.

Пропоров подбрюшие у тучи,

городу на лужи что ругаться?

Самого себя люблю я мучить

рифмами, хотя и не Гораций.

Но не будет выводов и тропов:

атрофированные таланты

не способны взвесить «контр» и «против»

совершенству,

и выводят мантры.

«Меню».

Два клика.

Новая игра.

Тонка между мирами вирта грань,

но не продвинусь к цели ни на гран, —

в реальности отсутствует дыра