Читать книгу Отражения в отражении - Борис Михин - Страница 3

Болталась между словом и людьми,

ненужная деталь миропорядка —

поэзия – сорняк на ровных грядках.

Но лучше пусть не полот будет мир.

Чересчур многословный в стихах,

да и в жизни – слов не мелочащийся,

отчего я люблю затихать

в мирозданьи, качающемся

под напором вопросов, ветров,

и упорно пытаюсь прислушаться?

Но невнятный мне слышится хор…

Суету отшелушивая,

погибаю под времени шум,

прогибаясь под тяжестью вечного,

не дышу, не пишу, а – вершу

смыслы жизни меж клеточек,

между нежных серёжек берёз,

только что для меня распустившихся,

хор понять всё надеясь всерьёз…

Но он страшен бесстишием.

Достигаю, стремлюсь, не прощаюсь,

протираю скелеты к шкафу,

не терплю и порой – вызывающе…

а выходит, что просто живу.

Застываю, встаю, закрываюсь,

умираю для мира, – манят

пики истин, свечусь точкой в хаосе…

а выходит – познал, не поняв.

И опять вкус реалий прогорклый,

быт, проценты да праздников жуть, —

по циклоиде пру между горками…

а выходит, что просто грешу.

А меня не надо вам считать

ни поэтом, ни иным мессией.

Совесть (вдруг кого и спас?) чиста.

Просто голос.

Сколько их в России?

Сотни тысяч, да не дружный хор…

Оттого и ищем птицу Сирин.

Что ни песня, – слышится минор,

а мажор никак всё не осилим.

Как ни бьюсь, выходит тот же лад,

сразу видно – русский, не россини.

И не спрашивайте «как дела»,

буду вытирать в глазу соринки,

буду говорить о мелочах,

думая о главном и красивом…

Что за ерунда жмёт на плечах?

Разум?

Им у нас покамест не форсили…