Читать книгу El libro de escribir - Gabriela Bejerman - Страница 11

Esta consigna parte de una experiencia real. Vas a elegir un cajón. O ese cajón te va a llamar a vos. Te va a decir: soy yo. Este es tu cajón. Lo vas a revolver. Vas a entrar en el microcosmos donde guardás las cosas que no sabés dónde guardar.

Vas a abrirlo. Si es posible, vas a sacarlo. Vas a encontrarte con todo lo que hay adentro, cosa por cosa. Quizá podés aprovechar para hacer orden, soltar lastre, pero tomate el tiempo suficiente para ese encuentro con lo que está ahí y quizá ni recordabas, o sí...

Escribir comienza en el encuentro físico con el cajón y sus cosas. Con el tiempo de revolver. Fluye desde el compromiso de meterse con él, de vérselas con todo lo que guardaba. Quizá cuando te sientes, prefieras contar qué te pasó desde que lo abriste hasta que pusiste fin al tiempo y lo volviste a guardar. Quizá te centres en un solo objeto y en lo mucho que te trajo a la memoria. Aquí también podrías escribir acerca de conservar y descartar. Podrías preguntarte si heredaste una forma de guardar o de tirar, si tu heroísmo pudo dar por terminado un linaje acumulador. O volver a pensar cómo clasificar el cachivache, cómo hilar o cortar tantos retazos de los días y las noches.