Читать книгу 4467 Tage oder Der Rache langer Atem - J. U. Gowski - Страница 8

11 Jahre, 11 Monate und 4 Tage zuvor

Er brauchte eine kurze Verschnaufpause. Er hatte nicht die leiseste Ahnung, wo er sich gerade befand. Es sah alles gleich aus. Die Häuserfassaden grau, dreckig und marode. Er war einfach losgerannt, um die Ecken, durch die Dunkelheit. Er lief weiter. Stolperte. Versuchte sich mit den Händen abzustützen und knallte mit dem Kopf gegen die Häuserwand. Benommen fiel er durch eine offene Tür in einen Hausflur. Er rappelte sich auf, schloss die Tür und blieb im Schutz des dunklen Hausflures dahinter stehen. Er lauschte. Außer seinem keuchenden Atem war nichts zu hören. Es beruhigte ihn etwas. Vorsichtig öffnete er die Tür und spähte die spärlich beleuchtete Straße hinunter. Kein Verfolger zu sehen. Langsam trat er aus dem Hausflur und sprintete los. Er hatte nur einen Gedanken im Kopf: Weg hier! Das Eckhaus vorne kam ihm bekannt vor. Er erkannte es wieder an den schiefen Holzrollos vor den Fenstern im Erdgeschoss. Eine Straße weiter, hatte er seinen Wagen geparkt. Direkt vor dem Kaiser’s Markt. Ein kurzes Stück noch, dann hatte er es geschafft. Außer Atem sprang er in den BMW seines Vaters, schloss die Zentralverriegelung und versuchte zu starten. In seiner Panik würgte er den Wagen ab. Seine Hände zitterten. Gehetzt warf er einen Blick über die Schulter. Sein rechtes Auge war stark angeschwollen. Es schien ihm keiner gefolgt zu sein. Erleichtert atmete er auf, lehnte sich zurück und schloss die Augen. Warum war die Situation wieder so aus den Fugen geraten? Er schüttelte unbewusst den Kopf. Er sollte nicht mehr trinken. Eine Feststellung, die er schon öfter getroffen hatte. Immer wieder nahm er es sich vor. Es half nur nichts. Er trank dann doch ein Glas. Und dann noch eins und noch eins. Jedes Mal dachte er, er hätte es im Griff. Und jedes Mal lag er falsch. Er atmete tief durch. Ganz ruhig, sagte er sich. Er bereute es, auf die Party gegangen zu sein. Der Aushang vor drei Monaten in der Mensa hatte ihn neugierig gemacht. Erstes Perlenfest in Prenzlauer Berg! Er hatte keinen blassen Schimmer von dem, was ihn dort erwartete. Sein Freund Ronny hatte ihn dann aufgeklärt: Man nimmt bunte Perlenketten und wirft sie den Mädchen über den Kopf, die es wagen ihre Brüste zu zeigen. Nackt natürlich. So soll es wohl Tradition sein in New Orleans, im French Quarter in der Bourbon Street. Für ihn hörte es sich spannend an. Dass man die Perlenketten vor Ort für ein paar Taler bei ihm kaufen musste, sagte Ronny nicht. Er war eben ein Schlitzohr und der Organisator des Festes und sein einziger Freund.

Tja der Osten! Die Frauen dort waren schon immer etwas freizügiger, hatte ihm sein Vater immer wieder vorgeschwärmt. Der hatte gut reden. Bei dem Gedanken an seinen Vater seufzte er. Als Siemensmanager verdiente der gut, war mit seiner D-Mark bis zum Mauerfall im Osten ein gern gesehener Gast. Angebote für amouröse Abenteuer gab es genug. Vielleicht ein Grund weswegen seine Mutter es bei ihm nicht mehr ausgehalten hatte. Sein Vater war ein selbstgefälliger Mistkerl. Er konnte ihn nicht leiden, und schlimmer: Er hatte Angst vor ihm.

Der Abend hatte schön begonnen. Nach drei Mojitos fühlte sich sein Leben lebenswert an. Nach vier hatte er das Bedürfnis gehabt, die Brüste nicht nur anzustarren und nach dem Fünften, diesem auch nachgegeben. In Erinnerung daran kicherte er vor sich hin. Blöd nur, dass das Mädel gleich hysterisch losschrie und ihm eine scheuerte. Seine Grabscherei war eine grobe Regelverletzung, wie die anderen Gäste meinten, einschließlich der Freund der Kleinen. Ein Schrank von einem Kerl mit pickligem Gesicht. Der oder irgendein anderer Typ hatten ihm das eindringlich klargemacht. Die Schwellung an seinem rechten Auge verriet es. In der Hitze der Diskussion hatte er nicht darauf geachtet, von wem die Faust kam. Sie knallte einfach plötzlich in sein Gesicht. Sein Freund Ronny war weit und breit nicht zusehen. Er hätte ihm sicher aus der prekären Lage herausgeholfen, da war er sich sicher. Ronny hätte es klären können. So blieb ihm aber nur die Flucht. Das hatte er davon, dass er versuchte den Osten zu erobern! Zum Glück hatte sein Vater ihm den silbernen BMW geliehen. Widerstrebend! Der Blick, als sein Vater ihm den Autoschlüssel gab, verursachte ihm jetzt immer noch Gänsehaut. Er ließ ihn ahnen, was passieren würde, wenn der Wagen auch nur einen Kratzer abbekäme. Zu Fuß durch den Osten zu touren wäre ihm jedoch im Traum nicht eingefallen!

Ein heftiges Klatschen auf der Motorhaube ließ ihn hochschrecken. Das picklige Gesicht grinste ihn hämisch durch die Frontscheibe an. Er erkannte es sofort. Die große Gestalt stützte sich vornübergebeugt mit beiden Händen auf der Motorhaube ab. Er geriet in Panik. Mit aschfahlem Gesicht drehte er hastig den Zündschlüssel für einen erneuten Startversuch. Sein Handgelenk schmerzte, erinnerte ihn an den Sturz in den Hausflur. Der Motor sprang an. Die Scheinwerfer flammten auf und tauchten die löchrige Fassade des Altbaus in grelles Licht. Er musste da vorn links rum und dann rechts auf die Hauptstraße, das hatte er sich gemerkt. Die Straße war nass. Er bemerkte erst jetzt die feinen Regentropfen auf der Frontscheibe. Hatte es geregnet? Er gab Gas und schoss rückwärts aus der Parklücke auf die Straße.

Der große Kerl sah ihm schweigend nach. Die Hände tief in den Hosentaschen vergraben. Peter Lohmann wusste während er auf das Gaspedal trat, die Geschichte war noch nicht ausgestanden.

Ein alter Skoda bog in die Immanuelkirchstraße. Die grünleuchtende Uhr des Autoradios zeigte 22.01 Uhr. Der Mann hinter dem Lenkrad sah nach hinten. Seine Frau schlief, wie auch die kleine Tochter neben ihr in ihrem Kindersitz. Er lächelte. Geschafft. Er hatte sich erst Sorgen gemacht wegen der langen Fahrt. Zweifel gehabt onb es eine gute Idee gewesen war, in einem Ritt nach Berlin zurückzufahren. Und dann noch der starke Platzregen kurz vor Berlin. Aber jetzt war alles gut. Sie waren gleich vor ihrem Haus und es nieselte nur noch. Das Kopfsteinpflaster der nassen Straße schimmerte wie von einem Ölfilm überzogen. Die vereinzelten Straßenlaternen sprenkelten mattgelbes Licht auf die Fahrbahn. Die bröckelnden Hausfassaden wurden vom Regen und der Dunkelheit fast verschluckt. Das Viertel veränderte sich. Das Morbide, das Rissige, was ihn immer fasziniert hatte, würde bald endgültig aus dem Straßenbild verschwinden. Es war nur eine Frage der Zeit, dachte er wehmütig. Die Häuser wurden saniert, neu verputzt. Sie bekamen frische Farbe.

Langsam ließ er den Wagen bis zur Höhe ihrer Haustür auf der anderen Straßenseite rollen und hielt dann in der zweiten Reihe. Er machte den Motor aus und beugte sich nach hinten zu seiner schlafenden Frau. Die Tochter machte saugende, schmatzende Geräusche. Sie hatte sich die zwei mittleren Fingern der rechten Hand in den Mund gesteckt und nuckelte daran. Der kleine und der Zeigefinger rahmten dabei die Nase ein. Andere Kinder nahmen den Daumen, sie wollte mehr. Zärtlich sah er beide an. Dann streichelte er leicht das Knie seiner Frau. Sie schlug die Augen auf, sah sich irritiert um und fragte benommen: »Sind wir schon da?«

»Ja«, antwortete er leise. »Du solltest die Kleine nehmen und schon nach oben ins Bett bringen. Ich lade inzwischen das Gepäck aus.«

Sie nickte verschlafen und rieb sich mit dem Handrücken über den trockenen Mund, wie um etwas wegzuwischen, was da nicht hingehörte. Wie er diese Geste liebte. Er stieg aus, lief um das Auto und öffnete die hintere Tür. Nach dem lösen der Gurte des Kindersitzes hob er seine zweijährige Tochter heraus. Den Schmatzer auf die Wange nahm die Kleine nur murmelnd zur Kenntnis. Die Wangen waren rot und ihre blonden Locken leicht verklebt vom Schweiß. Seine Frau war inzwischen auch ausgestiegen, gab ihm einen Kuss und nahm ihm die Tochter ab. Leicht tätschelte sie den blonden Schopf und flüsterte etwas Beruhigendes. Die Kleine kuschelte den Kopf an ihre Schulter, steckte wieder die zwei Finger in den Mund und schlief weiter.

»Und schaffst du das Ausladen allein?«

»Ja sicher! Ich muss ja auch noch einen Parkplatz suchen und das kann eine Weile dauern.« Er machte ein betont verzweifeltes Gesicht.

Sie lachte leise. Sie wusste, wie er die ständige Parkplatzsuche hasste. Sie gab ihm einen Kuss und drehte sich dann, mit dem Kind auf dem Arm, um. Sie wollte gerade die Straße überqueren, als sie von einem Lichtkegel erfasst wurde und erstarrte. Ein Auto bog mit hoher, zu hoher Geschwindigkeit in die Straße ein, fing an zu schlingern und tuschierte den parkenden Skoda. Glas splitterte. Metall kratzte auf Metall. Der Wagen erfasste Frau und Kind. Beide wurden durch die Luft gegen eine Laterne geschleudert. Der Wagen gab Gas und bog dann quietschend in die Greifswalder Straße ein.

Dann Stille!

Später erzählten andere, Gäste aus dem indischen Lokal und andere Zeugen, dass er da stand, mit zum Schrei aufgerissenem Mund aus dem kein Laut kam. Dass er den Autotyp und die Autonummer nannte. Und dass allen alles furchtbar leidtat.

Drei Stunden später war das Leben für ihn vorbei. Da erfuhr er durch zwei mitfühlende Polizisten, dass seine Tochter sofort tot gewesen und seine Frau auf den Weg ins Krankenhaus verstorben war.

Fünf Tage später begrub man die Urnen mit der Asche seiner Frau und seiner Tochter unter einem Bergahorn in einem Bestattungswald in der Schorfheide. Alte Buchen und noch ältere Eichen mit ihren hohen Wipfeln spendeten ihm Trost. Sie überragten die jungen Bäume, wie diesen Bergahorn. Er würde versuchen, so oft wie möglich hier zu sein und sich zu ihnen zu setzen. Versuchen, ihre Nähe zu spüren, sehen wie der Ahorn wuchs. Man hatte ihn vom Dienst freigestellt. Sie haben gesagt: Komm wieder, wenn es dir besser geht. Lass dir Zeit. Lass die Wunde heilen. Als ob so etwas heilen könnte wie ein Schnupfen.

Ein halbes Jahr später stand er im Zimmer. In der Hand das amtliche Schreiben welches er in seinem Briefkasten gefunden hatte. Es war es nicht das, was er erwartet hatte. Er musste sich setzen. Noch einmal las er die Mitteilung. Sie war förmlich und unpersönlich. Umschlag und Papier waren grau. Die Worte verschwammen vor seinen Augen. Nur ein Satz hatte sich klar und deutlich in sein Hirn gebrannt: Das Verfahren gegen unbekannt wird eingestellt.

Zitternd legte er das Schreiben auf dem Schreibtisch ab. So nennt man es also wenn der Tod zweier Menschen ungesühnt bleibt, der Fall nach einem halben Jahr zu den Akten gelegt wird. Er atmete tief durch, unterdrückte den Wunsch laut zu Schreien. Das sollte es also gewesen sein?

Der BMW war zwei Tage nach dem Unfall am Alexanderplatz abgestellt gefunden worden. Der Halter, ein hoher Siemens-Manager, hatte ihn als gestohlen gemeldet. Er konnte sich noch gut an die zuversichtlichen Worte des uniformierten Polizisten erinnern: den kriegen wir. Und dann... Außer den Fingerabdrücken von dem Halter und seinem Sohn, sind keine weiteren Spuren in dem Wagen gefunden worden. Der Verdacht, der Sohn des Halters wäre der Fahrer gewesen bestätigte sich nicht. Der Vater sagte aus, sein Sohn wäre den ganzen Abend zu Hause gewesen. Und die Polizei glaubte ihm. Ein weiterer Verdächtiger konnte nicht ermittelt werden.

Der Mann rang mit den Tränen. Er war sich sicher, hätten die Polizei nach einem Taxifahrer gesucht, der zwischen 22:10 und 22:30 Uhr am Alex einen Fahrgast aufgenommen hat, hätte sich das Alibi, das der Vater seinem Sohn gab, in Luft aufgelöst. Er musste ein Taxi genommen haben. Wie wäre sonst der Sohnemann wieder in den Grunewald gekommen? Aber sie hatten es erst gar nicht versucht.

Er stand auf und fing an mit unsicherem Schritt durch die Wohnung zu laufen. Überall standen vollgepackte Kisten. Er hatte sich vor einem Monat eine neue Wohnung gesucht. Eine kleinere. Hier hielt er es nicht mehr aus. Die Erinnerungen lähmten ihn. Er hatte nicht vor viel mitzunehmen. Die meisten Möbel hatte er schon weggegeben. Hier lag nur noch eine Matratze zum schlafen auf dem Boden und der Schreibtisch. Im Flur, vor der letzten Kiste blieb er stehen. Obenauf lagen drei gerahmte Fotos. Er hob sie hoch. Das erste war ein Porträt seiner Tochter, fröhlich lachend. Das andere zeigte seine Frau mit zerzaustem Haar, wie Sie versonnen ihre sommersprossige Nase in den Wind hält. Und dann noch das letzte gemeinsame Foto. Fotografiert in einer Trattoria in Campiglia Marittima in der Toskana bei unserem letzten Urlaub. Der Tisch mit der üblichen rot und weiß karierten Tischdecke. Darauf ein Korb mit Brot und einer halbvollen Karaffe Rotwein. In die Kamera lachend, stießen er und seine Frau mit einem Glas roten Hauswein an und ihre Tochter zweihändig mit Apfelsaft. Er erinnerte sich noch, wie seine Frau den Kellner gebeten hatte sie zu fotografieren. Sie konnte das. Plötzlich übermannte ihn die Schwäche. Die Knie gaben nach. Er rutschte mit dem Rücken an die Wand gelehnt langsam auf den Boden. Ein Schluchzer drang gequält aus seiner Kehle. Dann fing er an zu weinen.