Читать книгу Мои сказки - Группа авторов - Страница 22

Южная летняя ночь нежна, как бархат. И так же, как чёрный бархат, темна. Ни ветерка, ни дуновения. Воздух застыл, плотным покрывалом заглушив все звуки. Приятно в такую ночь сесть в палисаднике, увитом виноградной лозой, на старый, невесомый от времени венский стул, ссутулиться над самодельным столом, покрытым потрескавшейся клеёнкой с полустёршимся орнаментом и, слепыми от темноты глазами, посмотреть внутрь себя. А куда ж ещё? Вокруг темень, так может на душе малость посветлее?

Задумчиво и степенно провести рукой по клеёнке, как бы разглаживая и без того гладкую, слегка влажную поверхность, поднести руку к щеке, улыбаясь прохладе ладони. Сама собой уходит скопившаяся за день усталость. Покой и уверенность разливаются по телу. Хорошо.

На столе всё просто: початая, в оплётке, пузатая бутыль молодого красного вина, несколько веточек базилика, сыр, ломоть хлеба и тёплые, только что с грядки, огурцы. Знаете, что ощущаешь в такие мгновения? Монументализм момента ощущаешь. Ощущаешь, что вокруг – Вечность. Можно ли суетиться, если каждая пупырка твоего тела внимает Вечности? Смешно, право слово. Нет, не о чем беспокоиться. Движения скупы и неторопливы.

Сиди, любуйся своей, не совсем чёрной душой и молча пей вино.