Читать книгу Мои сказки - Группа авторов - Страница 23

«Хочу купить дом, но не имею возможности. Могу купить козу, но не имею желания».

Может ли быть счастлив человек с таким раздраем в голове? Нет, отвечу я вам. Такой человек не может быть счастлив. Тут или-или: или желания усмиряй, или возможности наращивай.

К примеру, я не знаю, что такое Куршавель, но мне туда уже хочется. Почему? Ну, наверно, потому, что говорят: Куршавель – это круто. Это какава в шыкаладе. Кто, спрашиваете, говорит? Да Москва говорит, а все радиостанции бывшего Советского Союза работают.

Будет ли мне счастье в Куршавеле? Нет, не будет мне счастья в Куршавеле: я и на лыжах-то не умею, и вообще. Да и зиму не люблю. Какое ж мне счастье с таким отношением к деталям и подробностям быта швейцарской глубинки?

А вот выспаться с запасом – счастье? Счастье. Просыпаешься и не беспокоишься, что куда-то опаздываешь. Не спешить, не нервничать – счастье? А как же! Глаза открываешь, а первая мысль: вот, сейчас куздрёнок ножонками затопочет, подбежит к твоей комнате, зашлёпает потными ладошками по двери и тоненьким голоском: «Дидя!». Откроешь, а он ручки тянет. Потом лежишь с ним рядышком на топчане. Он мультики смотрит, а ты – на него. И кто больше улыбается – ещё неизвестно. Счастье.

А кто помнит, как суп из плавленого сырка готовится? Сейчас все с умными рожами рецептами делятся про марципаны с ромштексами. Как их, значит, ловчее готовить в соусе бешамель. А вы супчик вспомните. Из сырка. Тот супчик, из вашей студенческой юности голодной. Ну? А если ещё и с тоненькими тостами из вчерашнего бородинского хлебушка, а? Да под сто пятьдесят? Эх, счастье!

Счастье – это тепло, разливающееся по телу, от осознания любви близких, это время, когда услышишь тихое тиканье часов в ночи. Так-то их не слышно, а вот раз – и затикали. Темно, лишь приглушённый шторами свет луны пробивается в комнату, небрежными абрисами вырисовывая интерьер. Темно, тихо, а они – тикают. И спокойно так становится. Счастье.

Счастье – это, вконец продрогнув, лежать на прохладном песке летнего пляжа и ждать рассвет. Это, глупо улыбаясь, следить за беспомощными колыханиями полёта бабочки и знать, что в сущности, остальное тебя мало волнует. Ты, бабочка, небо. А весь мир – за твоей спиной.

Счастье – воспринимать каждый день с радостью.

А Куршавель… дался вам этот Куршавель! Может, и нет никакого Куршавеля? Есть только ты, бабочка… ну, вы поняли.