Читать книгу Мои сказки - Группа авторов - Страница 35

Где-то далеко-далеко, на почти забытом мной юге, помидоры уродились. Крупные, как яйца у быка, мясистые, как груди ударницы машинного доения. Надкусишь помидорину, потянешь зубами за кожуру, а под ней мякоть алая белыми кристалликами сахара сверкает. Щепоть серой соли крупного помола, ломоть хлеба – что ещё нужно для маленькой радости? Разве что солнца добавить. Да степь, им разогретую. Эх, хорошо! Вольготно. От бесконечного раздолья дух захватывает и в животе щекотно становится, словно после катания на качелях. Разнотравье степное пахнет терпко, жарко, как подмышки любовницы. Время замерло.

Ни облачка, ни ветерка. Воздух невесом, прозрачен и стоит без движения, лишь марево остатков влаги тонкой кисеёй уходит от земли в небо. А там, в бездонной голубой дали, невидимый глазу, жаворонок звенит, со степными кузнечиками о чём-то своём переговариваясь. А может, это они тебя в прятки зовут играть? Кабы знать…

Задерёшь голову вверх, раззявишь напряжённо рот и ищешь, ищешь махонькую чёрную точку птицы, напрочь про помидор забыв.

Да Бог с ним, с помидором! Птица-то где? Как тут не вспомнить:

– Ты суслика видишь?

– Нет.

– И я не вижу… а он есть.

Очнись, сдалась тебе эта птица! Вот он, помидор. В руке. Ешь!

Нет, птичку ищешь.

И так всю жизнь.