Читать книгу Das Geheimnis der Baumeisterin - Petra Block - Страница 3

Schreie gellten durch die kalte Nacht.

Eine junge Frau wand sich in Schmerzen auf ihrem armseligen Lager. Die Pflegerin neben ihr konnte nichts weiter tun, als hin und wieder mit einem Lappen über die Stirn der werdenden Mutter zu wischen.

Kinderkriegen war keine große Sache, jedes Mädchen wurde einmal Mutter, das gehörte zum Lauf des Lebens. Diese hier litt allerdings zweifellos mehr, als alle anderen, die sie bisher bei der Geburt begleitet hatte. Seit Stunden schien sie kein Stück voran zu kommen. Krämpfe schüttelten das junge Ding, und wie im Fieberwahn rief sie immer wieder nach der Mutter Maria. Ob die Angerufene aber helfen würde?

Hierher an den Stadtrand, in das Siechen- und Leprahaus, hatte sich Agnes in der Stunde ihrer Niederkunft geflüchtet. Nun lag sie ein wenig abgeschirmt von den Alten und Siechen auf dem feuchten Laken im Stroh und versuchte ein Kind durch die Geburtswege ihres zarten Körpers zu pressen.

Viel zu früh wollte es kommen, schon die Schwangerschaft bereitete ihr große Probleme. In ihrer Unerfahrenheit schob sie es auf den Zorn Gottes. Unverheiratet hatte sie das Kind durch eine Liebschaft empfangen. Von ihrer Familie war sie davongejagt worden. Vermögen besaß sie nicht, ihr weniges Geld reichte gerade, damit sie in diesem Wismarer Aussätzigenhospital unterschlüpfen konnte. Für eine Hebamme war nichts mehr übrig.

Hin und wieder reichte ihr die Pflegerin einen Schluck Wasser, zwischen zwei Wehen blieb gerade soviel Zeit dafür.

Um ihr Strohlager herum waren große Tücher aufgehängt, nicht jeder der neugierigen Hospitalinsassen sollte einen Blick auf sie werfen können. Weil aber durch die schwere Geburt in dieser Nacht niemand zur Ruhe kam, schlich immer mal wieder eine der alten Frauen herbei und lugte durch einen Spalt. Sich bekreuzigend und Gebete murmelnd verschwanden sie aber gleich wieder. Sie waren sicher, dieses Mädchen musste leiden, es hatte die Frucht in Sünde empfangen, so etwas duldete der sonst so barmherzige Herrgott nicht.

Agnes wurde immer schwächer. Die Novembernacht ging langsam in einen grauen Tag über, als sich das Mädchen ein letztes Mal aufbäumte und sie ein winziges Kind gebar. Hastig griff die Pflegerin danach. Es lebte. Feingliedrig zwar, mit einem Stimmchen wie ein Vögelchen, aber es strampelte und atmete von allein. Schnell trocknete sie es ab und legte es neben seine Mutter. „Dein Kind ist wohlauf“, sagte sie. Agnes lupfte ein wenig das Tuch, in das es gewickelt war. „Wie schön“, antwortete sie, „es ist ein Mädchen.“ „Ja“, murmelte die Frau bedenklich, „und es ist rothaarig.“ Der völlig erschöpften Mutter stahl sich trotzdem ein kleines Lächeln ins Gesicht. Ihre Liebe war Fleisch geworden.

Plötzlich zuckte sie zusammen. Sie richtete sich halbwegs auf, warf den Kopf nach hinten und schrie schlimmer, als sie es während der gesamten Geburt getan hatte. Sie zuckte und wand sich, sodass die unerfahrene Pflegerin zwar schnell noch nach dem kleinen Mädchen schnappte, dann aber panisch davonrannte. Sie kam gerade in dem Moment mit einer weiteren Schwester des Pflegepersonals zurück, als Agnes das Bewusstsein verlor.

Die Schwester scheuchte alle Gaffer fort und beugte sich über die junge Mutter. Sie hob das dünne Laken an, mit dem diese bedeckt war und erwartete die Nachgeburt zu sehen. Tatsächlich aber war zwischen Agnes Beinen der Teufel erschienen.