Читать книгу Картины из лабиринта - ШРАЙ - Страница 23

Момент замер в кадре и оказалось, что я смотрю на написанную маслом картину. На ней было изображена девочка в белом посреди богато обставленной комнаты. Лицо её было скрыто за каскадом белоснежных волос. В руках она держала книгу с перекрещенными оленьими рогами на обложке. На заднем плане сквозь отверстие в стене виднелся кружок неба с падающим снегом.

«Нравится? Глубоко, да?» – сказал высокий улыбочный голос в чёрном плаще.

Я обернулась. Повсюду были бетонные стены, с шарпом. Они образовывали уходящий в стороны лабиринт. На стенах лабиринта висели полотна в рамах. Наверху было небо, а внизу галька. Пахло смесью озона и ржавчины – кровь с кислородом. Я была в галерее.

«Так выглядит любое изображение, если знать как смотреть. То, что помещают в раму – это последний кадр в истории. Последний момент из всего того, что в ней случилось, – продолжил голос, – Совсем как когда умираешь и понимаешь, что всю жизнь смотрела на картину. А ты уже ничего не помнишь, ага?»

Я переводила взгляд из стороны в сторону, пытаясь понять, откуда доносился голос.

Он засмеялся шёлковым сквозняком. «Эко тебя крутанул старик, без шуток! Вообще ничего не помнишь. А я думал, ты просто тормозишь. Но ты, похоже, на перемотке шла и запуталась или типа того. Что ж, тогда позвольте повторно представиться – мсье Коллекционер.»

Голос галантно поклонился, разводя плащ себя в реверансе.

«Если хочешь обращаться к тому, что выглядит, то говори в стены. Считай, что я – этот лабиринт вокруг. Это так же, как и с картинами, последний кадр моей истории. Я его для тебя сделал. Чтобы ты нашла себя. Вспоминаешь теперь?»

Он говорил вкрадчиво и эмпатично, но в то же время с иронией, как бы насмехаясь.

Я покачала головой и медленно двинулась вдоль стены, прочь от картины с часовой деревней. Во мне колыхалось.

«Да что там в деревне случилось?» – спросил он.

Я посмотрела наверх, мои глаза – полные блюдца слёз. Я не хотела отвечать.

«О да, наверное это тоже надо повторить, ты же не помнишь. В общем, ты можешь не утруждаться говорить со мной. Я и так вижу все твои мысли.»

А мысли мои зияли пламенем. Я ненавидела себя. Я использовала эту девочку, рискнула её жизнью, чтобы достичь своих целей. Какое я имела право? Не зря Фая не хотела принимать в этом участие. Она знала, что потом пожалеет. Она всё знала, а я не понимаю вещей. Я маленькая, неосознанная, беспомощная. У той девочки была чистая душа. Чистая. А я толкнула её в этот дом, заставила её идти наперекор страху. За этой проклятой книгой. Думала, что это направление. Направление, не направление – какая разница?

«Направление», – эхом повторил Коллекционер. «Направление куда? Ты вообще помнишь цель своего путешествия или тоже не?»

Я остановилась перед следующей картиной. Она морфилась глубинами – было трудно сказать, что на ней изображено, цвета плавали.

«О, вот свободная форма, как раз к месту. Её можно под что угодно сделать. Могу в ней перекинуть тебя немного назад, чтобы ты вспомнила слегка, раз уж так получилось, а то мне не в кайф всё повторять по новой. Окей?»

Я кивнула.

«Смотри», – сказал он, и картина стеклась жидким паззлом.

В моём восприятии будто вытянули глубину, как карандашную линию, которая, изображая коридор, уходит внутрь листа. И я оказалась там, внутри картины. Только на этот раз у меня не было своей воли. Я смотрела неуправляемый сон.