Читать книгу Врата рая России – лучезарная Ялта - Владлен Авинда - Страница 6

С моря задул ветер – порывистый и холодный. Пеноголовые волны-бойцы гигантским белым веером ударили в гранитную набережную. Серые лохматые облака понеслись низко над землей. Неуютно стало на улицах города, и я возвращаюсь домой.

В углу, над письменным дубовым столом – самодельный подсвечник из узловатого, ошкуренного граба с витой красной свечой. Чуть выше – старинная гравюра: портрет поэта, с отчеканенными буквами: ПУШКИНЪ.

На стене висит деревянная маска старца. Суровые благородные черты лица. Ее вырезал из коры мой альпинистский друг-художник. А вот в бусинках-глазах ярко-желтого мишки непонятная грусть. Наверное, ему надоело быть игрушечным медведем, сносить трепку и ласку маленьких и взрослых.

Ночь надвинулась черная, штормовая. И приходит странный сон, словно в свинцовом море ползет обледенелый парусник, натыкающийся на льды.

Просыпаюсь и не понимаю, откуда он взялся. Как вдруг вспомнил другую страшную ночь на северном отвесе грозной кавказской вершины Ушбы.

Минувшим летом мы совершали на нее первопрохождение сложного маршрута. Вдвоем с Виктором Громко, оторвавшись от команды, заночевали на маленьком уступчике, где только один мог сидеть, а другой лишь стоять. Внизу – жуткая километровая пропасть. Разыгралась буря. Палатки нет. Накрылись куском нейлона. Все промокло настолько, что не осталось даже клочка сухой ткани – вытереть лицо. А снег лепил и лепил. Я пытался согреться приседаниями. Растирал лицо ладонями, старался сохранить тепло, чтобы выстоять перед дикой силой природы…

Раннее утро. Кажется, шторм над Ялтой прошел. Сквозь тяжелые облака тускло просвечивало зимнее солнце. Постепенно потеплело. Сегодня суббота. Долго не раздумывая, отправляемся в лес.

Сборы недолги: рюкзаки, лыжи, спальные мешки, провизия и в путь. В горах у нас есть знакомый лесник. Живет он с женой в небольшом доме. Вокруг только деревья в сугробах. А далеко внизу, у синего моря, будто в перламутровой раковине, рассыпал свои дома город.

Медленно взбираемся в гору. Лес с любопытством смотрит на нас: то маленькими, как бусинки, беличьими глазами, то хитрыми лисьими, то влажными, удивленно моргающими – оленьими, то испуганными заячьими. Зимой, когда холодно и мало пищи, на помощь зверью с охапками сена, ведрами свеклы, мешочками зерна приходят лесники.

Хозяин тепло встречает старых друзей. Привычно располагаемся в уютных чистых комнатах, пахнущих жареными буковыми орешками. Хорошо выйти из дому зимним вечером, чтобы ощутить ласковую свежесть леса. Подойдешь к заснеженной, оцепеневшей от зимних дум сосне, осторожно тронешь ветку, и она медленно закачается, будто приглашая провести ночь под лазоревым небом.

Будто в центре ночного шара из снега и звезд, луны и моря, таинственного леса и искрящегося блеска огней Южного берега возвышается холмик. В руках у Владимира Королёва забился холодный белый свет фальшфейера. Мистическая зеленовато-голубая полоса залила снежное царство яйлы. Мы отталкиваемся палками и кружимся в лыжном вальсе. Откуда ни возьмись на санках с веселым хохотом, теряя на пути пассажиров, нам наперерез несутся девчонки и мальчишки. Хороши снежные забавы!

Накатавшись вволю, перевалявшись в мягких сугробах, уже в доме, согреваемся горячим сухим вином с корицей, гвоздикой и сахаром, слушая песни нашего любимца-гитариста. Потом – глубокий сон.

Рассвет воскресного дня встречаешь заново рожденным, среди чистоты снегов. Забираешься подальше от дома и вдруг слышишь, как пощелкивают рога… Это олени поблизости добывают пищу. Потом запрокинешь голову, любуясь одинокой заснеженной сосной – королевой леса, серебрящейся в нежных лучах утреннего солнца. Оно медленно поднимается из-за мглистой кромки моря. Нет, не напрасно мечтатель Александр Грин так любил удивительную крымскую землю, омытую синим сказочным морем.