Читать книгу Грома бой - Александра Неэйман - Страница 3

Часы на стене показывают шесть часов вечера.

Я на сцене. Так пафосно. На самом деле нет. Интересно, кому в голову пришло переделать обычный школьный актовый зал в студию танцев или как это называть. Причем из сцены, на которой нормальные люди выступают, сделать раздевалку. Просто несколько рядов стульев и готово. Наверное, я чего-то не понимаю и переодеваться на сцене – в порядке вещей. Хоть в остальном, всё как обычно – зеркальные стены, деревянные станки и низенькая преподавательница.

Марго пошла с друзьями в «своё место». Меня не пригласили, так что я вынужден сидеть здесь. Мы договорились встретить наших сестер с танцев. В принципе, это не так уж плохо. У меня нет никого желания тусоваться с друзьями Марго. И я успел зайти домой – поесть, потупить в компьютер. Только не переоделся. Спрашивается, зачем тогда заходил.

Уже заключительная часть – репетиции танцев. Вот до этого ничего не было – только сейчас всё начинается. Хоть есть на что посмотреть. Девочки занимают места и замирают. Их допотопный проигрыватель сначала шипит музыку, а потом играет. Он такой кхе-кхе – и вот идет чистый звук. С первых же секунд девочки оживают. Наверняка, ещё утром, каждая из них стояла перед зеркалом с зубной щёткой и уже слышала эту музыку.

Так, стоп. Если они уже репетирую, значит, занятие скоро закончится. А Марго ещё не пришла. Ничего страшного, она же всегда немного опаздывает.

Наблюдаю за танцем, стараясь незаметно хрустеть чипсами. Особенно хороши девчонки постарше: смотреть на них – одно удовольствие. Стройные, в обтягивающих купальниках. Правда, большинство ещё из категории «ни сисек, ни жопы» – зато как они двигаются! Подобно черным лебедям.

– СТОП! – щелчок и проигрыватель глохнет. – Сначала из-за Корчак!

Все смотрят на эту девочку. И все знают, что не так, кроме меня. Её уши похожи на две красные редиски. Надеюсь, остальные не будут бить её, как в фильмах про балет. Тем более, они вроде как не балерины. Женя говорила, что у них что-то другое. Хотя, если честно – не вижу никакой разницы.

Проигрыватель опять прокашливается, и музыка начинает играть сначала. И всё заново. Съедаю ещё одну сырную чипсинку.

Хлопок двери. Оборачиваюсь – нет, это не Марго. Просто за кем-то из младших пришла мама.

Ну, где же она?

Во время очередной паузы выхожу из зала. Сажусь на лестницу, набираю номер. Гудки. Не берет трубку. Набираю ещё раз. Гудки и абонент недоступен. Может быть, уже подходит?

Слышу шаги на лестнице. Достаю очки из брюк, надеваю их и смотрю в провал через прутья. Какая-то полная женщина спускается, переваливаясь с одной ступеньки на другую. Прячу очки обратно в карман.

Может быть, что-то случилось? Нет, скорее всего, просто задерживается.

Дверь позади меня распахивается. Топот ног. Должно быть, занятие закончилось – лучше мне не заходить. Пишу Жене смску, что жду на улице.

Стою около входа, опираясь на колонну. Когда Марго придет, мы точно не разминемся.

Небо уже не такое серое, как утром. Дождя так и не было. И вообще, не чувствуется, что наступила осень. Такой типичный летний вечер – блики солнца в окнах домов, розоватые облака. Только воздух прохладный.

– Ты бы видела это! У неё щеки раздулись, как два помидора!

Слышу позади смех Жени. Они с Милкой подходят ко мне. Милка протягивает мне руку. Слегка пожимаю.

– Привет, Шурик, – она улыбается, челка лезет ей в глаза, – как поживаешь?

Она называет меня Шуриком, потому что я называю её Милкой – это такая месть. Но я же не виноват, что мне от Марго прицепилось.

– Ты не знаешь, где Марго? Мы договорились встретиться здесь.

Боковым зрением вижу, как Женя хмурится.

– Хрен её знает, – Милка пожимает плечами, – позвони ей.

– У неё вне зоны доступа.

Женя закатывает глаза.

– Пойдемте уже. Не знаю, как вы, а я устала и хочу домой.

Как же я уйду, если Марго так и не пришла? Смотрю на часы – уже полчаса, как должна была прийти. Если она опаздывает, то вот-вот появится.

Женя идёт вперёд, в сторону дороги. Смотрю на Милку. Она качает головой.

– Пойдем, Шурик.

Мы уже у нашего подъезда. Всё было зря. Я не могу это так оставить. Нужно что-то предпринять. Должен быть другой выход.

– Жень, ты поднимайся, а я провожу Милу до дома. А то у меня на сердце будет неспокойно.

Нет, Жень, не смотри на меня так. Я знаю, что ты хочешь сказать: зачем тебе это надо, не бегай за этой девчонкой, ты сходишь с ума и бла-бла. Я должен с ней поговорить.

– Ладно, я предупрежу маму, что ты задержишься.

Спасибо, большое спасибо. Ты лучшая сестра! – иногда. Сейчас они с Милкой быстро попрощаются, и мы пойдем, здесь совсем недалеко. Женя бросает мне на прощанье укоряющий взгляд.

Дверь подъезда захлопывается.

И вот мы одни. Мне всегда неловко наедине с Милкой. Особенно после того случая летом. И она всё-таки её сестра. Почти уверен, что Марго особо ничем не делится. Но мне всё равно кажется, что Милка знает больше, чем я думаю.

– Спасибо, что провожаешь.

– Да не за что, мне не сложно.

Она зачем-то разглядывает меня. Так явно, что это трудно не заметить. Может, у меня пятно где-то на рубашке? Вроде нет. Непринужденно похлопываю рубашку, на случай, если на ней остались крошки чипс.

– Можно задать тебе вопрос? – говорит Милка.

– Ну, в принципе.

– Я знаю, это не моё дело, что у тебя с моей сестрой и всё такое. Но всё же, что между вами произошло? Почему ты пропал на всю прошлую неделю?

Я пропал? Как раз таки наоборот. Что она ей там наболтала?

Смотрю под ноги – у Милки такие же кеды, как у меня. Только размер другой.

– Это сложно.

Мы замолкаем на какое-то время, пока не доходим до их двора.

– Ты решил, куда будешь поступать? – Милка снова прерывает молчание.

– Я думаю над этим.

– А как же ты будешь готовиться? Нужно уже выбрать репетиторов, все дела. Разве нет?

– Это не так легко, как тебе кажется. Вот ты уже точно решила, кем стать? Сомневаюсь.

Милка усмехается.

– Вообще-то да, психологом-дефектологом. Буду заниматься с трудными детьми и всё такое.

Серьёзно? Милка? Усмехаюсь.

– Что? – спрашивает она, – что тебя удивляет?

– Да не, это я так.

– Думаешь, я не смогу? Или что?

Ой, нет. Похоже, она не отстанет. Как бы ей так помягче сказать?

– Нет, не в этом дело. Я просто не думал, что ты из тех, кто… ну… выбирает такого рода профессии.

– В каком смысле?

– Ну, ты больше похожа на ту, которая поступает на журналистику, рекламу или типа того.

– Ха! А ты тогда похож на учителя истории. Рубашка на все пуговицы, эти брюки. Особенно брюки. Только пиджака с заплатками на локтях не хватает.

– Да? А Марго сказала, что в этих брюках я похож на церковного мальчика.

Милка смеется. Они совсем не похожи: Мила выглядит, как обычная девочка-подросток, одевается по-пацански и почти не красится. А Марго? Это Марго. И почему я их всё время сравниваю? Они же не двойняшки, чтобы быть одинаковыми. Даже однояйцовые близнецы могут быть разными, а тут два года разница. Но ведь это не влияет на гены… Ладно, хватит.

Снова молчание.

Милка открывает дверь подъезда.

– Ты не против, если я провожу тебя до квартиры?

– Ну, если хочешь.

Поднимаемся на шестой этаж. Уже где-то семь или полвосьмого, Марго должна быть дома.

Звонок.

Рисую в голове, как открывается дверь, а там она. Может быть, в повседневной одежде. А, может быть, в одном халате и с полотенцем на голове.

Звонок.

Ну же, Марго, открывай дверь. Мне не терпится увидеть её. Почувствовать сладких запах её духов. Прикоснуться к ней. Наверное, слушает музыку или аудиокнигу, вот и не слышит.

Звонок.

Милка суёт руку в джинсы. Нет, давай подождем. Она просто не слышит. Не доставай ключи.

Открывает дверь, за ней темно. В квартире никого нет.

– Спасибо ещё раз, что проводил, – она перешагивает через порог, – кстати, может, как-нибудь покатаемся втроём, как в прошлый раз? Мы с тобой на роликах, Марго на велосипеде. Пока погода окончательно не испортилась.

– Да. Возможно. Может быть, как-нибудь.

Мы прощаемся. Затем я разворачиваюсь и спускаюсь вниз по лестнице.