Читать книгу Послания - Бахыт Кенжеев - Страница 60

Года убегают. Опасностью древней

источены зимние дни.

Мечтать об отставке, о жизни в деревне,

о скрипе вермонтской лыжни.

Углы в паутине и в утреннем инее,

у милой растрёпанный вид,

сырые поленья стреляют в камине,

и чайник сердито свистит.

Мы с возрастом явно становимся проще.

Всё чаще толкает зима

вздыхать о покое, берёзовой роще,

бегущей по склону холма.

И даже минувшее кажется сущей

находкой, когда у ворот

в заржавленном джипе какой-нибудь Пущин

цыганскую песню поёт.

А что ж не в Михайловском? В Северодвинске

Не спрашивай. Лучше налей

за то, как судьбу умолял Баратынский

не трогать его чертежей,

как друг его лучший, о том же тоскуя,

свалился, чудак-человек,

последним поэтом – в пучину морскую,

звездой – на мурановский снег.

В вермонтском безлюдье, у самой границы

с Канадой, где кычет сова

о том, что пора замолчать, потесниться,

другим уступая права

на вербную горечь, апрельскую слякоть,

на чёрную русскую речь —

вот там бы дожить, досмеяться, доплакать,

и в землю холмистую лечь…