Читать книгу Die Blumen des Bösen - Charles Baudelaire - Страница 16

Wer solch Gewicht zu heben wagt,

Sisyphus, bräuchte deinen Mut!

Auch wer beherzt die Arbeit tut,

Lang währt die Kunst, die Zeit, sie jagt.

Von den berühmten Grüften fort

Zieht wie ein Tambour schwarz verhüllt

Mein Herz, das Trauermärsche spielt,

Zum Friedhof an entlegenem Ort.

– Dort ruht so manche Kostbarkeit

Vergessen in der Dunkelheit,

Zu tief und nicht mehr auszuloten;

Wehmütig strömt ein Blütenduft

Süß wie Geheimnis in die Luft

Und in die Einsamkeit von Toten.