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Frank Freimuth

Der schmale Pfad

Sein Anfang ist nicht weit von meinem Haus,

ein schmaler Pfad, der durch die Wiese führt,

vorbei an weit verstreuten Büschen,

zu einem Abhang hin, wo ihn das Auge dann verliert.

Unendlich zärtlich führt er durch das Gras,

nicht schnurgerade, sondern stets gewunden,

um Mulden und um Hügel, so unbedeutend,

dass nur durch Spüren aufgefunden.

Kein Künstler könnte sich erdenken,

was Füße hier jahrzehntelang erschritten,

kein Maler könnte Striche ziehen

mit Fransen wie aus abertausend Tritten.

Wie oft schon gingen Menschen hier entlang,

die Nachbarn, Fremde, meine Frau und ich.

Auch heute werden sich die alten Füße plagen -

so lässt der lange Tag sich gut ertragen.

Kommentar: Ein lebendiges Stilleben.