Читать книгу 9 Spannungsromane für den Urlaub: Ferien Sammelband 9017 - Frank Rehfeld - Страница 47

Barry schob beide Hände in die Taschen seiner Jeans. Langsam und steifbeinig ging er auf die Gentlemen zu. Er fühlte sich alles andere als schlecht oder minderwertig, weil er nur halb so gut angezogen war wie diese Burschen. Er trug seine gewohnten hochhackigen Westernstiefel mit den Jeans über den Schäften, ein hellblaues Baumwollhemd und die dunkelblaue Strickmütze, von der er sich niemals trennen konnte.

Möglich, dass diese Typen schon mal ein Foto von ihm gesehen hatten. Es war sogar anzunehmen. Der, der sie schickte, hatte ihnen bestimmt die Akte gezeigt. Sie enthielt ein zehn Jahre altes Polaroidfoto, auf dem er, Barry, ziemlich genauso aussah wie jetzt. Den Drei-Tage-Bart konnte er sich nach wie vor nicht abgewöhnen. Es lag daran, dass er sich nicht entschließen konnte, sich endlich einen Vollbart wachsen zu lassen.

Die beiden Beamten sahen aus wie Zwillinge. Sie trugen das maßgeschneiderte Dunkelblau wie eine Uniform. Schlips und Kragen und die Sonnenbrille waren feste Bestandteile dieser Uniform.

Barry hatte sie oft genug erlebt, diese Gentlemen-Cops. Sie hielten sich für was Besseres.

„Barry Deegan?“, fragte der eine. Er mochte ein paar Jahre älter sein als der andere, denn sein schwarzes Haar war an den Schläfen silbergrau.

„Sind Sie sicher?“, Barry grinste hart. Er dachte nicht daran, es ihnen leicht zu machen.

Der Schwarzhaarige zog die Mundwinkel nach unten.

Der jüngere Beamte blaffte los. „Kommen Sie uns nicht mit dämlichen Witzen, Deegan! Sie wissen genau, dass das keinen Sinn hat. Sie werden uns begleiten.“

Das war es also.

Barry nickte, mehr zu sich selbst. Er hatte es kaum anders erwartet. Seine Lippen bildeten einen Strich. Nach all den Jahren hatte er geglaubt, in Ruhe gelassen zu werden.

Und nun dies!

„Euch begleiten?“, konterte er grob.

„Sehe ich so aus? Ich weiß ja nicht mal, in welchem Spielzeugladen ihr eure goldenen Plastikplaketten gekauft habt!“ Er lachte bissig.

„Deegan!“, zischte der ältere Beamte. „Ich warne Sie! Kommen Sie uns nicht so!“

Der Jüngere stieß seinen aufgeklappten Dienstausweis in Barrys Richtung. „Oklahoma State Police, Bureau of Investigation. Detective Sergeant John Nichols. Dies ist mein Kollege...“ Er deutete mit einer Kopfbewegung auf den Schwarzhaarigen. „... Detective Lieutenant Alistair MacMurtagh.“

„Yeah, in Oklahoma haben sie sich ganz schön breit gemacht, die Schotten.“ Barry feixte. „Aber wie auch immer, Jungs, ihr könnt mir viel erzählen. Ich glaub euch einfach nicht, dass ihr Bullen seid. Wenn ihr ’nen Haftbefehl hättet, wäre das ’ne andere Sache. Aber so...“

„Deegan!“, fauchte der Lieutenant. „Es reicht jetzt! Sie haben uns zu begleiten und Sie haben keine Fragen zu stellen. Das wissen Sie verdammt genau.“

„Nichts weiß ich.“ Barry schüttelte den Kopf. „Ich gehe mal davon aus, dass ihr Fälschungen seid. Also haut ab, Freunde, bevor ihr ernsthaften Ärger kriegt.“

MacMurtagh und Nichols waren sprachlos. Sekundenlang kriegten sie den Mund nicht wieder zu.

Der Trucker stieß sich von der Stoßstange ab, wollte einfach an ihnen Vorbeigehen. Er wusste, dass Sheila warten würde, bis die Lage geklärt war. So hatte er es ihr für alle ungereimten Situationen eingeschärft. Immer erst aussteigen, wenn Sicherheit herrschte. Gegebenenfalls über CB-Funk Hilfe rufen. Sonst nichts. Gar nichts.

Die beiden Beamten von der Staatspolizei überwanden ihre Verblüffung.

Nichols holte ein Walkie-Talkie aus der Gesäßtasche.

MacMurtagh stellte sich Barry Deegan in den Weg.