Читать книгу Sklavin am Ohio - Gerwalt Richardson - Страница 5

Oh Gott, was habe ich getan!

Er sieht auf die vor ihm liegende Gestalt herunter, dann auf den Schürhaken in seiner Hand.

Kein Zweifel, er hat gemordet; das, was aus der geborstenen Hirnschale des anderen herausläuft, spricht eine eindeutige Sprache.

Das wollte ich nicht!

Mein Freund, du bist jetzt ein Mörder.

Ein Ausgestoßener.

Ein Tier.

Freiwild.

Nein, ich …

Du hast das denkbar Abscheulichste getan, was ein Mensch sich vorzustellen vermag.

Auf dieser Erde ist jetzt kein Platz mehr für dich.

Aber, ich …

Geh!

Nein, ich wollte …

Geh jetzt! Schnell!

Geh weg. Weit weg.

Er lässt das Eisen fallen und hastet davon. Er braucht nur wenige Augenblicke, das Nötigste zusammen zu raffen, seinen Mantel, Geld und seine Waffen, dann stürmt er wie von Furien gehetzt aus dem Haus, die große Freitreppe hinunter.

Schon sitzt er auf seinem Pferd, schon gibt er ihm die Sporen. Die Landarbeiter und Lakaien sehen ihm verwundert nach, als er, wie von tausend Teufeln gehetzt, den Weg entlang galoppiert, einige müssen zur Seite springen, damit er sie nicht über den Haufen reitet.

Er hat kein Ziel.

Oder doch?

Er hält sich in Richtung Norden.

Jeremiah Sixkiller stieg wütend in seinen alten Buick Riviera, und der Achtzylinder brabbelte dumpf, als er die Auffahrt der Tankstelle hinaus fuhr und wieder auf den Highway einbog.

Jeremiah hatte dumme Bemerkungen über sein feuerrotes Haar schon in früher Kindheit satt gehabt.

Die blöden Sprüche kamen allerdings nahezu ausschließlich von Fremden, in erster Linie von verfickten Weißen, die es eben nicht besser wissen konnten und ihn daher für einen Bastard hielten.

Die Osage selbst, zumindest die seines Clans, kannten hingegen schon seit Menschengedenken die Geschichte von Firebird, der zusammen mit dem Horseman zu seinem Volk gekommen war.

Seit dieser Zeit gab es immer wieder einmal rotes Haar bei den Söhnen und Töchtern des Stammes, und sie waren weder besser noch schlechter als die anderen.