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„Stehen Sie auf und kommen Sie mit, Bronson“, befahl die barsche Stimme des Wächters.

Kit Bronson fuhr von seinem Lager auf und musste sich erst einen Augenblick darauf besinnen, wo er eigentlich war. Seine Träume hatten ihm eine gänzlich andere Umgebung vorgespiegelt als die, in der er sich tatsächlich befand.

Sie bestand aus einer Zelle, nicht größer als zwei zu zweieinhalb Metern, deren einziges Mobiliar aus einem kleinen Tisch, einem winzigen Waschbecken und der Plastikliege bestand, auf der er im bleiernen Schlaf der Erschöpfung gelegen hatte. Von oben her ergoss sich das kalte Licht der Leuchtdecke über ihn, in der ein winziges Viereck für die Luftzufuhr ausgespart war.

Wie sehr hatte er dieses Licht in den vergangenen Tagen hassen gelernt!

Ununterbrochen hatte es geleuchtet, hatte ihn auch nach den zahlreichen, bis an den Rand der Erschöpfung führenden Verhören kaum schlafen lassen. Am vergangenen Abend hatte man es erstmals gelöscht, und das hatte Kit die Hoffnung gegeben, seine Peiniger hätten nun wohl doch erkannt, dass es aus ihm nichts herauszuholen gab.

Erlöst hatte er sich dem Schlaf hingegeben und musste nun erkennen, dass er nur getäuscht worden war.

Sie nannten sich eben nicht umsonst „Psychologischer Verhördienst“, die Schergen des Großmeisters von Terra. Wahrscheinlich hatten sie gehofft, ihn nun, da die dauernde geistige Anspannung für eine Weile von ihm genommen war, um so leichter überrumpeln zu können.

Kit Bronson seufzte, schlüpfte unter den wachsamen, misstrauischen Blicken des Wächters in die Plastikschuhe und die Jacke ohne Taschen, wusch sich rasch den Schlaf aus den Augen und nickte dann dem Manne in der schwarzblauen Uniform zu.

„Wir können gehen, Psychoknecht.“

Sein Bewacher grinste nur.

„Dir wird das Lästern heute noch vergehen, Bronson!“, versprach er und trat einen Schritt zurück, um Kit durch die Tür zu lassen, die sich an der einen Schmalseite der Zelle befand. Seine Schockwaffe blieb dabei stets in der gleichen Höhe, der Zeigefinger lag am Abzug, um beim geringsten Anzeichen eines Widerstandes losdrücken zu können. Sie verstanden ihr Handwerk, die Handlanger des selbstherrlichen Großmeisters.

Und wozu das alles?, dachte Kit Bronson resigniert. Ich weiß doch wirklich nichts über das, was sie ans mir herauszuholen versuchen.

Der hochgewachsene junge Mann mit dem kurzgeschorenen blonden Haar und den krass dazu kontrastierenden dunklen Augen ging mit müdem Schritt an dem Wächter vorbei. Er hatte bereits jede Hoffnung aufgegeben, dieser Mühle eines rätselhaften, aber unerbittlichen Gesetzes noch entgehen zu können.

Doch – was war das?

Im Vorbeigehen hatte er aus den Augenwinkeln etwas erspäht, das ihm einen Schauer der Erregung über den Rücken trieb.

Nur ruhig weitergehen!, hämmerte er ach ein. Nur sich nichts von dem anmerken lassen, was ich entdeckt habe, ehe ich nicht sicher bin, diese Entdeckung auch ausnützen zu können!

Kit Bronson war blass geworden. Seine Hände zitterten. Doch das konnte der hinter ihm gehende Wächter nicht bemerken. Er gab sich alle Mühe, die ihn beherrschende Erregung zu unterdrücken und teilnahmslos erscheinend dahinzuschlurfen, und die Täuschung schien zu gelingen.

Der Gang war leer und zur Nachtzeit nur spärlich durch kleine quadratische Deckenleuchten erhellt. Kit war ihn bereits zwanzigmal hin und zurück geschritten, denn bisher hatte jeder Tag seiner Gefangenschaft zwei lange Verhöre gebracht.

Sie hatten in jeweils wechselnden Räumen stattgefunden, je nachdem, welche Schikanen sich die Kommissare des PVD gerade wieder ausgedacht hatten. Es fiel daher nicht auf, als Kit an der nächsten Kreuzung stehenblieb und sich halb zu seinem Begleiter herum wandte.

„Wohin geht es denn heute, Psychoknecht? Hell oder dunkel, kalt oder warm, Hypnose oder Elektroschock?“

Der Wächter grinste erneut.

„Diesmal etwas ganz Neues, Freundchen. Es geht zur Abwechslung einmal geradeaus, und dann ...“

Die hämischen Worte blieben ihm im Halse stecken, als Kits Faust ihm entgegenfuhr.


Science Fiction Dreierband 3008 - Drei Romane in einem Band!

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