Читать книгу Осенняя песня. Поэтические переводы - Ирина Иванова - Страница 8

Как хорошо бы, подчинившись сну,

в фантазиях, что греют моё сердце,

увидеть вновь потерянный мир детства,

что канул безвозвратно – почему?

И он мелькнёт, быть может, под дождём,

но мы не помним, что это такое —

мир, полный встреч, когда чего-то ждём,

когда прошедшее ещё пока с тобою,

когда, казалось, ничего не происходит,

нас манит запах незатейливых вещей,

мы наслаждаемся обыденностью дней

и этим до краёв наполненные ходим.

Мы одиноки в детстве, как пастух,

что смотрит бесконечно в свои дали,

а кто-то издали движеньем точных рук

жмёт клавиши, мелодию играя,

а мы танцуем под неё на слух,

пока она свой не закончит круг.