Читать книгу Aus dem Leben eines Liebhabers - Jan Pelzer - Страница 13

1936 war ich 9 Jahre alt und besuchte mit Begeisterung Oma und Opa, die etwa 30 Kilometer entfernt von uns wohnten. Weil ich schon zur Schule ging, besuchten wir sie meistens in den Ferien. Wir machten auch in diesem Jahr in den Osterferien keine Ausnahme von dieser Regel und traten noch am letzten Schultag die eineinhalbstündige Reise mit Straßenbahn und Bus zu den Großeltern an.

Als wir ankamen, scheuerte Oma noch die Steintreppe auf der Rückseite ihres Reihenhauses. Das Haus gehörte zu einer idyllisch am Waldrand gelegenen Zechensiedlung, hatte einen großen Garten, den mein Opa mustergültig bearbeitete, und das Grundstück bot auch noch Platz für einen kombinierten Schweine-, Gänse- und Hühnerstall und eine freistehende Holzgarage.

Oma war noch im Unterrock und vor Aufregung und Anstrengung puterrot im Gesicht. Es war ihr peinlich, uns in dieser Aufmachung empfangen zu müssen (aber es war immer so, weil sie wegen ihrer umfangreichen Besuchsvorbereitungen nie bis zu unserer Ankunft fertig wurde), und sie raunzte uns deswegen ziemlich grob an, dass wir zu früh gekommen seien. Ohne weiteren Übergang drückte und verküsste sie uns aber in einer so freudigen und herzlichen Weise, dass es ihren rauen Worten Hohn sprach. Wir kannten dieses Begrüßungszeremoniell schon und nahmen ihre Worte nicht weiter tragisch. Zudem versicherten uns die betörenden Gerüche von frisch gebackenem Streusel- und Butterkuchen, von dampfendem Kaffee und Kakao deutlich genug, wie sehr wir willkommen waren.

Opa, der seinen altväterlichen grauen Anzug anhatte, verbarg seine Freude über unser Kommen hinter trockenen Fragen nach dem Verlauf unserer Reise und zeigte uns die sprießenden Salat-, Kohl-, Wurzel- und Hülsenfruchtpflanzen, die mit ihren grünen Frühlingsfarben überall den beige-braunen Sandboden der Gartenbeete bedeckten.

Mir gegenüber machte er beiläufig einige aufregende Andeutungen über jagdbare Fasanen, die sich schon öfter im Garten und auf dem Garagendach gezeigt hätten. Er forderte mich auf, mein Spielzeuggewehr, das ich mitgebracht hatte und mit dem ich einen Holzpfeil, der vorne einen Saugknopf aus Gummi hatte, einige Meter weit schießen konnte, ständig griffbereit in der Nähe zu halten, damit ich die Fasanen, wenn sie sich wieder sehen ließen, damit erlegen könne. Diese Aussicht schlug mich ganz in ihren Bann, und ich holte sofort das Gewehr und stellte mich damit auf den „Anstand“ auf die oberste Küchentreppenstufe, damit ich einerseits eine gute Übersicht über das Gelände und andererseits – bei Gefahr für Leib und Leben – eine günstige Rückzugsposition hatte.

Inzwischen hatte Oma sich Rock und Bluse angezogen und bat uns an den Kaffeetisch. Da war mein Appetit auf Butter- und Streuselkuchen doch größer als mein Jagdfieber, und ich folgte gern ihrer Aufforderung. Die süßschmalzigen Riesenstreusel und die cremigen Buttersumpfstellen auf den weich gebackenen Hefekuchenböden übertrafen die wonnigen Verheißungen, die ihre Düfte bereits ausgeströmt hatten, noch bei weitem und nie mehr hat mir ein Kakao so gut geschmeckt wie Omas heißer, süßer und sämiger echter Kuhmilchkakao. Nach dem Kaffeetrinken wollten meine Eltern mit Opa noch einige Schritte in den Wald tun, der direkt hinter dem Gartentörchen begann.

Sie waren noch nicht lange draußen, da hörte ich schon aufgeregte Rufe: „Ein Fasan, ein Fasan!“ Dieser Ruf riss mich aus meinen genussvollen Kakaoträumen. Ich stürzte zu meinem Gewehr, griff es hastig, rannte aus dem Wohnzimmer durch die Küche ins Freie und schoss, ohne etwas zu sehen, den Pfeil in irgendeine Richtung. Ein allgemeiner Jubelschrei folgte dem Schuss und sagte mir, dass ich getroffen hatte. Zwar sah ich in meiner Aufregung weder den Pfeil noch den offensichtlich erlegten Fasan, aber ich bemerkte, dass meine Eltern mit den Händen heftig auf die rechte Seite der Garage zeigten, von deren schrägem Dach jetzt etwas Gewichtiges auf die Erde plumpste. So schnell ich konnte, lief ich dorthin. Da sah ich meine Jagdbeute auf der Erde liegen: einen mausetoten Fasan, an dessen linkem Fuß ein langer Bindfaden angeknotet war.

Ich war über diesen unscheinbaren, kalten und starren Vogel, den ich erbeutet hatte, ziemlich enttäuscht. Auch stellte ich mir und den Umstehenden die Frage, warum der Fasan einen Bindfaden an seinem Fuß habe und warum der Opa so nahe an der Garage gestanden habe, als der Fasan vom Garagendach geplumpst sei. Ob er vielleicht den Fasan mit dem Bindfaden vom Dach gezogen habe? Doch Opa widersprach und erklärte, dass der Fasan sicher schon einmal gefangen und von seinen früheren Besitzern mit dem Bindfaden angebunden gewesen sei. Mit der Zeit habe sich der Knoten gelockert, der Fasan habe sich losreißen können und sei seinen Besitzern entflohen. Diese Erklärung glaubte ich gerne und fühlte mich als stolzer Jäger. Es störte mich jetzt auch nicht mehr, dass ich den Pfeil in der entgegengesetzten Ecke des Hofes fand.

Das Jagdglück blieb mir an diesem Tage treu. Denn am Abend entdeckten meine Eltern unmittelbar hinter Opas Garten wieder einen Fasan. Diesen konnte ich gut sehen, obwohl es schon ziemlich dämmerte. Er huschte wie ein Eichhörnchen mit großer Geschwindigkeit an einem Fichtenstamm hinauf und herab, was mich sehr erschreckte. Als ich auf ihn anlegte, zitterten meine Hände vor Aufregung und Angst. Dennoch traf ich ihn mit dem ersten Schuss.

Er fiel vom Baum, zappelte aber noch gefährlich auf dem Boden, so dass ich nicht wagte, sofort zu ihm hinzulaufen. Erst als Opa hinter dem Baum hervorkam, sich nach dem Fasan bückte und dieser sich nicht mehr bewegte, nahm ich meine Beute näher unter die Lupe. Er sah genauso aus wie der erste Fasan. Nur hatte er keinen Bindfaden am Bein und ersparte mir damit weitere Zweifel daran, ihn selbst geschossen zu haben, sondern ließ mich voll das Triumphgefühl auskosten, das jeder Jäger empfindet, wenn er eine ansehnliche Strecke erlegt hat.