Читать книгу Nachtaufnahme - Katrin Sell - Страница 16

Bei aller Bekanntheit des Lebens, dem weißen Geschirr auf Geburtstagsfeiern, dem täglichen Verweilen in Zimmern und Straßenbahnen, verbleibt eine Stelle

im Dickicht des Kopfes, wie ein Krater sich öffnend,

hinein in Schluchten und Vernichtungen.

Dort, im Zentrum einer fremden Erde, verstummen

der Singsang des Tages und die Honiggesichter,

Krümmungen zeigen sich, kleine Verätzungen und unausstehliche Zungen, mit einer Sprache, die nur die Detonation kennt.

Verrat geht um, mit Spinnen im Gefolge, die den Würgeengel kennen und die Hölle beschwören.

Hier lagern die unterdrückten Empfindungen,

die nur im Außen als feuchter Luftzug an Gelenken zu spüren sind, Härchen aufrichtend, wenn ein plötzlicher Schauer über den Rücken läuft.

Eben so ist es manchmal: Im Grünen sitzen wir, zarte Instrumente spielend, und es kommen die durchschnittenen Kehlen und ein letztes Röcheln.

Ist es wirklich wahr? Oder ist es nur ein kurzer Verdacht, umherziehen zu wollen wie ein Rasiermesser, alles auslöschend?

Übriggebliebenes ist es vielleicht, ein triebhafter Hass,

in mir, in uns, außerhalb des Herzens und des Mitgefühls.