Читать книгу Звон. Навь - Ар'лан ис'Дрекхэм - Страница 12

Солнце взошло над Валдаем багровое, тяжёлое. Арина сидела на крыльце дома тётушки Марьи, закутавшись в тулуп, и смотрела на лес, откуда пришла всего несколько часов назад. Глаза её были красны от слёз и бессонной ночи, но в глубине зрачков горел тот странный огонь, который появляется у людей, переживших нечто, переворачивающее всю жизнь.

Дмитрий стоял рядом и молчал.

— Ты замёрзнешь, — сказал он наконец. — Идём в дом.

Арина кивнула, но не двинулась с места.

— Он рассказал мне всё, — произнесла она тихо. — Про свою жизнь, про смерть, про тех девушек. Их было семь. И все они умерли из-за него. Не потому что он злой — потому что не мог иначе.

Дмитрий молчал.

— Ты ему веришь? — спросил он наконец.

— Верю, — просто ответила Арина. — Я видела его глаза. Такое не сыграть.

«Или сыграть? — тут же кольнула мысль. — В школе нас учили, что в свете все играют. Улыбки, реверансы, комплименты — всё ложь. Но там, у колокольни, не было света. Только луна, холод и он. И его глаза… если это игра, то он величайший актёр из всех, кого я встречала.»

— И что ты ему ответила?

— Что попробую помочь. Что не брошу.

Дмитрий вздохнул, провёл рукой по лицу.

— Знаешь, Арина, — начал он медленно, — я ведь тоже не сразу стал тем, кто я есть. Когда бабка моя умерла, я остался один с её знанием. И первое время тоже боялся. Боялся, что сила, которая во мне проснулась, возьмёт верх.

Он повернулся к ней.

— Твой княжич не боролся пятьсот лет. Он плыл по течению, брал то, что давали, и оправдывал себя голодом. Это не зло, Арина, это слабость. Слабость, которая стоит жизни семи девушкам. Ты уверена, что хочешь связать свою судьбу с таким существом?

— Он не существо, — возразила Арина. — Он человек. Был человеком. И остался им где-то глубоко внутри. И если я уйду сейчас, если брошу его, я ничем не буду лучше тех, кто его убил.

Дмитрий смотрел на неё долго.

— Ты либо самая смелая женщина, которую я встречал, либо самая безумная, либо просто глупая, — сказал он. — Или и то, и другое сразу.

— Может, и так, — улыбнулась она. — Но я не могу иначе.

— Понимаю, — кивнул он. — И, как бы мне ни было тяжело, я помогу тебе. Чем смогу. Потому что… — Он запнулся. — Потому что ты мне дорога.

Арина взяла его руку в свою, сжала.

— Спасибо, Дмитрий.

В доме пахло блинами. Тётушка Марья, увидев их на пороге, всплеснула руками.

— Нагулялись? — спросила она. — Садитесь завтракать.

Арина ела через силу, но с каждым куском чувствовала, как возвращаются силы. После завтрака Дмитрий ушёл, пообещав вернуться к вечеру. Арина осталась помогать тётушке по хозяйству.

К вечеру, когда солнце снова начало клониться к закату, она вышла на крыльцо. Воздух был морозный, чистый.

— Арина! — окликнул её Дмитрий.

Он стоял у калитки, и вид у него был встревоженный.

— Пойдём, — сказал он. — Я кое-что нашёл.

Он протянул ей потрёпанную тетрадь. Арина взяла её дрожащими руками, открыла наугад и замерла.

Почерк был старинным, но разборчивым. И первые строки заставили сердце её пропустить удар:

«Лето 6849-е от сотворения мира… записано сие мною, иноком Феофаном, бывшим духовником князя Святослава Валдайского. О страшном деле сем поведаю, дабы знали потомки, какая сила таится в земле нашей и какую цену платят люди за гордыню свою…»

— Это… это про него? — прошептала Арина.

— Про них, — кивнул Дмитрий. — Про весь род. Там много чего написано. И про колокольню, и про княжича, и про то, как он… как он стал тем, кем стал.

Арина подняла на него глаза, полные благоговейного ужаса.

— Где ты это взял?

— У деда Афанасия. Он хранит все старые бумаги, что от предков остались. Говорит, эту тетрадь его прапрадед нашёл в лесу, возле колокольни, ещё до того, как она совсем заброшенной стала. Видно, кто-то из монахов обронил, когда уходил. Или нарочно оставил, как предупреждение.

— Ты читал?

— Прочитал, пока тебя ждал. — Дмитрий помолчал. — Арина, там такое… я даже не знаю, как сказать. Тот, кого ты хочешь спасти, не просто жертва. Он сам выбрал свою участь. Сознательно. Из мести. Из гордыни.

— Что ты имеешь в виду? — Арина почувствовала, как холодеют пальцы.

— Прочти, — Дмитрий кивнул на тетрадь. — Сама всё увидишь. Только… будь готова. Правда может оказаться горше, чем ты думаешь.

Арина сжала тетрадь в руках, чувствуя под пальцами шершавую кожу переплёта, и вдруг поняла, что боится. Боится открыть эту книгу, боится узнать то, что может разрушить всё, во что она успела поверить.

Но выбора не было. Она должна была знать.

Тетрадь пахла старостью — плесенью, воском, сухими травами, которыми перекладывали листы, чтобы уберечь от сырости. Кожаный переплёт потрескался на сгибах, и оттуда сыпалась труха. Арина осторожно перевернула первую страницу, и перед ней предстали строки, выведенные твёрдой, уверенной рукой, с характерными для старинных рукописей выносными буквами и вязью.

«Лета 6849-го, месяца сентября в 15 день, на память святого мученика Никиты, начах писати сие, аз, недостойный инок Феофан, бывший духовник благовернаго князя Святослава Валдайскаго. Да ведают потомки, какая скверна гнездится в земле нашей и как диавол уловляет души человеческие лестию и гордынею».

Арина вздрогнула. Начало было зловещим. Она перевела взгляд на Дмитрия, тот сидел рядом, заглядывая через плечо, и молчал. Свеча оплывала, бросая на пожелтевшие листы дрожащие тени.

«Князь Святослав, муж мудрый и благочестивый, поставил град свой на Валдайском озере, на месте, где издревле было капище идольское. Место то было проклятое, ибо язычники там кровь проливали и бесам поклонялись. Но князь, по совету священников, повелел сокрушить капище и воздвигнуть церковь во имя Пресвятой Богородицы. И была та церковь украшением всему краю, и люди крестились, и бесы бежали. Но, видно, не все бесы бежали, иные затаились, ждали своего часа».

Арина почувствовала, как холодок пробегает по спине. Она читала дальше, и строки становились всё более мрачными.

«У князя Святослава был единственный сын, Звенислав. Отрок сей с младых ногтей отличался нравом строптивым и гордым. Красив был лицом, силён телом, ума острого, но сердце имел чёрствое и жестокое. Любил он забавы кровавые — охоту, где самолично добивал зверя, и кулачные бои, где не щадил противников. Не раз князь-отец наказывал его, но ничто не помогало. Говорили, что в отроке том сидит бес гордыни, ибо прадед его был язычником и жрецом на том самом капище».

— О нём это, — прошептала Арина. — О Звениславе.

— Читай дальше, — тихо сказал Дмитрий.

«Когда минуло Звениславу шестнадцать лет, воспылал он страстью к девице простого звания, дочери смерда, что жил на окраине княжества. Девицу звали Милава. Была она чиста и добра, и многие искали её руки, но она ни на кого не глядела, кроме княжича. А он, по наущению диавольскому, возжелал её не как жену, а как игрушку. Обещал жениться, но сам только тешил свою похоть. Когда же Милава понесла от него, он прогнал её, боясь гнева отцова. Девушка от стыда утопилась в озере, и тело её нашли только через седмицу».

Арина зажмурилась. Этого Звенислав не рассказывал. Он говорил о Милаве с нежностью, называл невестой, а выходило совсем иное.

«Отец Милавы, смерд Прокопий, пришёл к князю Святославу с плачем и требовал правды. Князь, узнав о содеянном сыном, разгневался и повелел Звениславу жениться на убитой горем семье, дать выкуп и замолить грех в монастыре. Но Звенислав не покорился. Он бежал из терема и скрывался в лесах, где, по слухам, приносил жертвы на старом капище, моля бесов о помощи».

— Боже, — выдохнула Арина. — Он убил её? Он виноват в её смерти?

— Читай, — повторил Дмитрий. — Там ещё есть.

«И услышал его диавол. Явился ему в образе чёрного всадника и сказал: „Дам тебе силу великую, да будешь княжить над всеми окрестными землями, и никто не посмеет тебе перечить. Но за это отдашь мне душу свою, и после смерти будешь вечно служить мне“. Звенислав, ослеплённый гордыней и злобой на отца, согласился. И стал он с того дня сам не свой — творил дела тёмные, насылал порчу на недругов, и сила его росла, но лицо его бледнело, а глаза становились чёрными, как угли».

— Это похоже на то, что он рассказывал, — прошептала Арина. — Только он говорил, что голос предложил ему жизнь в обмен на его душу, когда он умирал. А тут — он сам пошёл на сделку, ещё до смерти.

— Может, он и тогда соврал, — жёстко сказал Дмитрий. — Или запамятовал за пятьсот лет. Читай, что дальше.

«Проклятый княжич вскоре довёл отца до гнева и скорби. Князь Святослав, видя, что сын его стал чужим, словно подменили его, хотел было запереть его в монастыре до покаяния, но не успел. Налетели на терем враги — не то литва, не то разбойники, а по правде — то были люди, которых Звенислав сам призвал, желая погубить отца и сесть на его место. Но тёмные силы обманули его: враги не пощадили никого. Князя убили, княгиню зарезали, а самого Звенислава схватили и приволокли к недостроенной колокольне, что возводили по обету князя Святослава».

Арина почувствовала, как к горлу подкатывает тошнота. Если это правда, то Звенислав — не жертва, а предатель, убийца собственных родителей.

«И там, на колокольне, надругались над ним враги, а после повесили на верёвке прямо на колокол. И висел он долго, мучился, но не каялся. И когда умирал, возопил к тому, кому продал душу: „Помоги мне! Дай мне силу отомстить! Я буду твоим слугой вечно!“ И услышал его диавол. Душа его, чёрная, как смоль, не нашла покоя ни в раю, ни в аду, а привязалась к тому колоколу, и стала звать живых, чтобы пить их жизнь и продлевать своё проклятое существование. И колокол тот сам собой звонит, заманивает путников, и кто услышит тот звон — пропадёт».

Дальше шли описания случаев, как люди гибли возле колокольни, как иноки пытались изгнать беса, но тщетно. Феофан заканчивал свою летопись предостережением:

«Посему завещаю всем, кто будет читать сие: не ходите к той колокольне, не слушайте звон, ибо там живёт неупокоенная душа, проданная диаволу. Молитесь за упокой княжича Звенислава, но знайте: нет ему прощения, пока не найдётся тот, кто сможет растопить лёд в его сердце и спасти его любовью. Но возможно ли сие? То ведает один Господь».

Арина захлопнула тетрадь. Руки её дрожали, в глазах стояли слёзы — не жалости, а какого-то горького разочарования. Всё, что он говорил, всё, чему она поверила, оказалось ложью? Или полуправдой? Или этот летописец ошибался?

— Ты веришь этому? — спросила она, глядя на Дмитрия.

— Верю, — просто ответил он. — Слишком многое сходится. И то, что он говорил тебе про голос, и про Милаву, и про смерть. Только он вывернул всё в свою пользу, представил себя жертвой. А по этой летописи выходит, что он сам был виноват. Сам навлёк беду. И сам продал душу.

— Но может, монах ошибался? — возразила Арина.

— Может, и так, — согласился Дмитрий. — Но зачем ему наговаривать? Он пишет это как предостережение. И потом, ты сама говорила, что он признался в гибели семи девушек. Значит, в нём есть тьма.

Арина молчала. Перед ней стоял сложный выбор: верить ли тому, что она услышала от Звенислава, или поверить древней летописи.

«Что же ты такое, Звенислав? — думала она, глядя на пожелтевшие страницы. — Княжич, жертва, убийца? Или всё вместе? Твоя история была так искренна, твои глаза… Неужели и это была ложь? Но тогда зачем тебе лгать мне? Чего ты хочешь?»

Истина, скорее всего, была где-то посередине. Но одно она знала точно: он не просто жертва. Он — сложное, противоречивое существо, в котором есть и свет, и тьма.

— Я должна спросить его, — решила она. — Прямо. Всё, что здесь написано. Посмотреть ему в глаза.

— Ты пойдёшь к нему снова? — Дмитрий нахмурился.

— Пойду. Сегодня же ночью. Я должна знать правду.