Читать книгу Seal, kus näkid laulavad - Marek Kahro - Страница 5

1992. aasta suvi oli lämbe ja tolmune. Päike kiirgas nagu sajakilovatine lamp, ähvardades liivakinkudel vaeseid elutingimusi trotsivate rohuliblede seest viimsed mahlad välja imeda. Gaasi- või elektripliidi peale polnud vaja enam raha raisata, sest kõik potid-pannid võis otse mustale asfaldile asetada ja seal rahumeeli klimbisuppi keeta. Külapenide vahutav keel ei kadunud hetkekski lõugade vahele. Isegi vindid ja varesed ei viitsinud enam lennata. Õhk oli lõuna paiku paks nagu mannapuder. Kõikjal lõhkes südameid – noortel armastusest, vanadel kõrgest vererõhust.

Ühele kuumale päevale järgnenud õhtupoolikul vurasime lõbusa pundiga järve äärde. Sõiduvahendiks oli meil vana pohlapunane Žiguli, mis esimese kahe käigu juures taadi kombel ähkis ja turtsus, kuid kiirematel tuuridel mõõtis maanteed noorukese tallist pääsenud varsana. Jagaja vahele olid topitud tikud ja summuti püsis kere küljes vaid tänu jämedale traadile, kuid paremast käulast oli meie vähenõudlikul seltskonnal raske unistada. Peaaegu põhja keeratud raadiost tulvas imal muusikakokteil, mis pani atsakamad hinged puhuti täiest kõrist kaasa üürgama.

Meid oli viis: mina, Ainar, Janika, Maia ja Norbert. Kõikjal valitses vabadus. Nii riigis kui ka meiesuguste noorte hinges. Olime võitjate põlvkond. Võisime alustada täiskasvanuelu, ilma et raudne eesriie või kommunismitont oleks meid rõhunud.