Читать книгу Kursverlust - Marlen Albertini - Страница 7

Der Blick fällt auf seine Schuhspitzen, die wie immer frisch poliert glänzen und mit dem scheinbar neu verlegten Linoleumbelag der riesigen Wartehalle um die Wette spiegeln. Ein seltsamer Geruch von Bohnerwachs, Schweiß und Misserfolg schwebt über den Wartenden, die wie angewurzelt auf den an der Wand befestigten Klappstühlen verharren. Eine überwältigende Stimmung der Resignation schnürt ihm fast die Kehle zu, als sein Blick die LED-Anzeige der Nummernanlage streift.

»763 bitte in Raum 16!«, fordert eine blechern klingende Stimme eindringlich und bestimmend auf. Sein Blick taxiert das Stückchen verstärktes Papier in seinen Händen. Es trägt die Nummer 811 und sieht aus wie eine billige Kinokarte. Langsam lockert er seinen steifen Krawattenknoten und hebt vorsichtig den Kopf, um sich ein genaueres Bild von seinem Umfeld zu verschaffen. Gegenüber redet sich gerade eine ungepflegt wirkende Blondine in Rage, während ihr Sitznachbar zur Linken wohl eingeschlafen ist. Ein Mann weiter rechts nestelt an einem Stapel Unterlagen herum, den er umklammert, als wäre er sein ganzer Besitz.

»Auch arbeitslos?«, raunzt es plötzlich neben ihm. Georg von Lakin dreht sich zur Seite und sieht in lauernde, leicht blutunterlaufene Augen. Klingt das etwa nach Schadenfreude? Grimmig und beinahe etwas zu hektisch wehrt er den aus seiner Sicht allzu neugierigen Angriff auf seine Person mit einem schroffen »NEIN!« ab und wendet sich wieder der schrillen Blondine zu. Mit ihrer viel zu großen Klappe scheint sie der puren Angst vor der Zukunft davonlaufen zu wollen, während sich alle anderen Gespräche in einem unverständlichen Gemurmel verlieren.

»811 bitte in Raum 21!« scheppert es nun energisch aus dem Lautsprecher über der LED-Anzeige. Als könne es der ungeduldig wartende Sachbearbeiter gar nicht abwarten, den nächsten Fall unter seine Fittiche zu bekommen, scheppert es gleich noch einmal: »811 bitte umgehend in Raum 21!« Hastig richtet Lakin seinen gelösten Krawattenknoten zurecht und klemmt den mitgebrachten Aktenordner unter den Arm. »Ferdinand Trompt, Fallmanager« steht in sauberen Lettern auf dem Schild an der Tür. Es hört sich irgendwie unausweichlich an.

»Herr Lakin?« Der abschätzende und unpersönliche Blick des Sachbearbeiters berührt ihn flüchtig, aber unangenehm. Eine kurze Geste weist ihm den Platz hinter dem aufgeräumten und blitzsauberen Schreibtisch.

»Von ...«, haucht der Angesprochene korrigierend, »von Lakin,« und nimmt den ihm zugewiesenen Platz ein. Unsicher wie ein Schuljunge und voller Unruhe reibt er seine Handflächen auf dem Stoff seiner Hose hin und her, als gäbe es Bedrohliches zu verhindern ...