Читать книгу DRECKIGES GOLD - Robert Blake Whitehill - Страница 17

Bill Slagget saß am Steuer. Simon Clynch saß in der zweiten Reihe des Vans zwischen ein paar Ersatzspielern, neuen Typen, die Chalk aus seinem Team herbeordert hatte. Auf der einen Seite saß The Kid, den niemand wirklich mochte. Er war vermutlich in seinen Zwanzigern, was sich in seinem trügerisch flaumigen Milchgesicht aber nicht widerspiegelte. Chalk dachte, dass dieser Psychopath nicht alle Tassen im Schrank hatte und ihm auch jegliche Teller und sonstiges Geschirr fehlten. Chalk hatte noch niemanden gesehen, der sich mehr für sinnlose Gewalttaten begeistern konnte. Ein absoluter Vollidiot, ohne Verstand. Nur ein Tier, das hoffentlich den Richtigen erwischte, wenn man es von der Leine ließ. Auf der anderen Seite saß Tug Parnell. Parnell war ein bisschen weniger verrückt als The Kid, aber nur ein wenig. Ein unbehandelter Fall von Akne hatte fürchterliche Narben bei ihm hinterlassen. Ein Blick von ihm konnte Pferde aufscheuchen und Kinder verschrecken. Eine Schleifkur hätte höchstens mit einem Bandschleifer Erfolg gehabt. Er war berechnend, behielt einen kühlen Kopf und war daher für Chalk nützlicher als The Kid.

Dar Gavin, ein weiterer Veteran der Vicker-Befragung und anderer Einsätze, saß in dritter Reihe, zusammen mit Taschen voller Equipment, die von der Ladefläche im hintersten Teil des Vans her überquollen.

Chalk blätterte durch eine Akte, die aus der letzten Nachforschung von Black Widow stammte. Und da war es. Die Sanktion, über die sein Kumpel vor fünfzehn Jahren gejammert hatte. Sie war tatsächlich gegen Dick Blackshaw ausgestellt worden. Traurigerweise war das Hauptziel erst einmal und dann ein zweites Mal entkommen und wurde nie wieder gesehen. Dieser Misserfolg kostete Chalk eine Menge. Eine unbekannte Frau war damals unbestätigter Kollateralschaden gewesen. Nun war Dick Blackshaw wieder da. Falls sich dieser Diebstahl um Rache drehte, hatte Chalk eine ziemlich gute Vorstellung, wer die Frau gewesen sein musste.

Chalks Handy schmetterte los. Der Klingelton war Vera Lynns Interpretation von We'll Meet Again. Es war das Endmotiv von Kubricks Dr. Seltsam. Und kurioserweise war der Song Teil einer alten BBC-Kollektion von beruhigenden Liedchen, die die britische Moral nach einem Atomangriff stärken sollten. Chalk mochte Ironie genauso wie alle anderen auch. Er spürte Slaggets Blick. Anrufe auf dem Handy des Bosses waren selten.

Chalk klappte das Telefon auf. »Ich hab gesagt, du sollst mich hier nie anrufen.«

Senatorin Lily Morgan schnaufte in das andere Ende. »Es ist dein Handy, du Idiot! Woher soll ich denn wissen, wo hier ist?« Chalk sagte mit halblauter Stimme: »Wer hat denn hier 'nen Clown gefrühstückt? Ein bisschen spät, sogar für dich, oder?«

»Hab seit der Carter-Regierung nicht mehr geschlafen. Wollte mich mal melden. Sei ehrlich. Wie schlimm ist es?«

Chalk war sich sicher, dass sie wusste, dass er bei diesem Einsatz mit dem Kopf voran in der Scheiße steckte, und sie genoss jede Minute davon. Sie steckte eindeutig hinter diesem Schlamassel und hoffte auf seinen Untergang.

Chalk rollte mit den Augen. »Die Übergabe ist erst in zwei Tagen!«

»Ich hab ein schlechtes Gefühl bei der Sache«, meinte die Senatorin. »Die Terrorwarnstufe ist gerade auf Zinnober oder so was raufgeschossen. Die schnappen eine Menge verdächtiges Geschnatter im Äther auf. Sicher, dass alles glattgeht?«

»Mach mal locker, Lil. Vergiss nicht, Right Way bildet sich was darauf ein, Teil des Problems zu sein, nicht Teil der Lösung.« »Ruf mich an, wenn du mehr weißt.« Die Senatorin legte auf.

Slagget war nervös. »Alles in Ordnung?«

Für Chalk war eine solche Frage gleichzusetzen mit dem Anzweifeln seiner Autorität, seiner Kontrolle und seiner Penisgröße. Dieses Mal sagte er kein Wort. Slagget, neu angestellt, konnte ein weiterer von Senatorin Morgans Maulwürfen sein, wie Tom Chase es sicherlich war. Es sei denn, sein Kurier lag irgendwo tot in einer Schlucht in den Jemez Mountains, New Mexico. Bevor Chalk eine Antwort ausbrüten konnte, klingelte das Handy erneut. Der Klingelton: Steve Martin's King Tut. »Da soll mir doch einer … Himmel, Arsch und Zwirn.« Chalk zog sein Handy wieder hervor. Nach einem kurzen Blick auf die Anruferkennung fixierte er das Telefon wie eine Viper, die einer schläfrigen Maus auflauerte. »Jetzt wird's spannend, Jungs.«

Er setzte ein Lächeln auf, um Weltfrieden und Wohlgefallen über den Äther auszustrahlen. Er nahm das Gespräch an und sagte: »Yusef, du alter Kamelficker, wie zur Hölle geht's dir?«

Yusef war ein selbstständiger Agent, der derzeit für die Terroristenfraktion arbeitete, die die Pläne verkaufte. Seine Leute erwarteten das Gold in zwei Tagen. Obwohl Chalk und Yusef sich schon viele Jahre kannten und gemeinsam einige undurchsichtige Missionen durchgestanden hatten, war das nicht der Zeitpunkt, ihn von dem Problemchen wissen zu lassen.

»Maynard Chalk, du gräberschändender Sohn einer Hure, mir geht's gut, einfach prima. Vorerst.« Die letzte Bemerkung teilte Chalk mit, dass etwas nicht in Ordnung war. Etwas, das vielleicht sein Zeitfenster zerstörte, das er brauchte, um Blackshaw aufzuspüren, das Gold sicherzustellen und die Transaktion abzuwickeln, als ob nichts passiert wäre. Yusef war ungewöhnlich verschlossen.

Chalk hatte keine Zeit für Raffinesse. »Wieso vorerst? Kriegst du 'ne Erkältung oder so was?«

»Mögliche Bleivergiftung, wenn du mir folgen kannst.«

Chalks Empörung war nicht vollständig gespielt. »Will dir außer mir noch jemand eine Kugel in deine leere Birne jagen? Wir wissen beide, dass das keinen Unterschied machen würde. Deine besten Ideen hat immer noch dein unbeschnittener, heidnischer Schniedel. Weißt du noch, Bangkok, Frühling '86?«

Yusef entspannte sich ein wenig bei der Erinnerung. »Maynard auf wilder Tour. Weiß ich noch. Hör mal, dein Mann, Tom Chase? Er hat schon geliefert. Vor zwei Tagen. Sorry, dass ich mich nicht schon früher gemeldet hab. Meine Leute sind begeistert von deinen Leuten.« Wellen der Erleichterung und des Staunens überrollten Chalk. So überrascht er auch war, dass Dick Blackshaw Wort gehalten hatte, tat er sein Bestes, sich nichts anmerken zu lassen. Er unterlag kurzzeitig seiner Aufregung und hob kindisch seinen Daumen, um Slagget zu zeigen, dass alles in Ordnung war.

Dann polterte er los: »Du räudiger, verlauster, arschgefickter Bastard einer ausgeleierten, einbeinigen, blutpissenden Hafenhure! Das hättest du mir sagen sollen! Verdammt, deswegen machst du doch Geschäfte mit mir, weil wir kommunizieren! Ach, was soll's. Pünktlich oder überpünktlich, alles in Butter.«

Chalk schwankte zwischen der Freude über seine Begnadigung und kompletter Verwirrung hin und her. Yusef war wegen irgendetwas immer noch nicht glücklich.

Chalk fragte: »Warum dann der Flunsch? Du hast das Zeug gekriegt.«

»Sieht aus, als wäre das Gold hier, wie du sagst. Bis also meine Auftraggeber wissen, was ich weiß, ist alles okay.«

»Was weißt du, was der Rest von uns nicht weiß? Die Leitung ist geschützt, Yusef. Selbst, wenn sie dein Ende abhören, ist das ganze Gespräch verschlüsselt. Also raus damit. Du hast gesagt, das Gold wäre da. Es ist, was es ist. Glänzend. Schwer. Sonderbar warm anzufassen. Leuchtend gelber Farbton. Nur echt mit der Goldkante. Du hast genug von dem Scheiß, um jeden Zahn im Hindukusch hunderttausendmal zu füllen.«

»Ich sag ja gar nichts, Maynard. Ich rufe an, um dir mitzuteilen, dass vielleicht die andere Seite, vielleicht einer deiner Leute, ein riskantes Spiel spielt. Und es wird auffliegen. Vertraust du Tom Chase?«

Chalk sträubten sich die Nackenhaare. »Was zum Teufel meinst du damit?«

»Irgendwas stimmte nicht mit ihm. Für einen Typen, der vier Tage zu früh dran war, hatte er es ganz schön eilig. Ich hab die Lieferung quittiert und ihm die gekaufte Ware übergeben, wie vereinbart. Irgendwas hat mich gestört. Also habe ich das Gold gecheckt.«

Chalks Wirbelsäule bestand plötzlich aus Eiswürfeln. »Und?«

Yusef fuhr fort: »Erst eine Kiste, dann die nächste. Ich hab sie alle durchgesehen. Zwei Barren fehlten.«

»Meine Fresse, Mann, ich handle immer eine Prämie für dich heraus. Also ist mein Kurier ein bisschen gierig geworden, was soll's. Es ist immer noch die volle Ladung. Bist du sauer, dass du deinen Bonus nicht gekriegt hast? Weißt du was, ich mach's wieder gut. Ist das alles, was dir in den Hintern gekrochen ist?«

»Nein. Die restlichen Barren sind nicht aus Gold. Sie sind weich, schwer, gelber Farbton, wie du das genannt hast. Die gesamte Ladung besteht aus Blei. Vergoldetes Blei. Ich hab's mit 'nem Taschenmesser angekratzt. Unter der dünnsten Schicht aus Gold war eine Schicht, die Nickel sein muss. Darunter eine dünne Schicht Kupfer. Und darunter eine ganze Menge wertloses Blei. Nichts weiter. Hat wahrscheinlich die zwei fehlenden echten Barren gebraucht, um die Attrappen zu vergolden. Ehrlich gesagt ist es wirklich gute Arbeit, aber es ist ein affenarschgroßes Problem für mich.«

»Heilige Scheiße!«, brüllte Chalk.

Yusef fuhr fort. »Wenn es dein Kurier war, hat er uns beide ordentlich in den Arsch gefickt. Ich werde verschwinden, Maynard, bevor meine Auftraggeber rauskriegen, was passiert ist. Da ich die Lieferung quittiert hab, werden sie mir die Schuld geben. Die fassen mich und dann töten sie mich, aber erst, nachdem sie meine Frau und meine Kinder vor meinen Augen zu Tode gefoltert haben. Und dann werden sie dich ihren Pitbulls wie ein Lendensteak zum Fraß vorwerfen. Wenn ich du wäre, würde ich mich auch für eine Weile verpissen. So für den Rest deines Lebens vielleicht. Diese Leute vergessen solche Geschichten nicht. Du hast mir mal das Leben gerettet, Maynard. Ich hab mich gerade revanchiert. Von nun an sind wir quitt.«

Chalk stimmte zu. »Das ist 'ne wirklich ernste Sache. Verdammt ernst. Was zur Hölle waren das eigentlich für Pläne, die all das Gold wert waren? War für 'ne Art Waffe, stimmt's? Atomrakete?«

Yusef blieb für einen Moment still. »Nuklear, ja. Aber Maynard, glaubst du wirklich, dass jemand so viel Geld für Pläne zahlen würde, die ein Viertklässler aus dem Internet ziehen kann? Nein. Dein Mann, Tom Chase, hat ein vollständig einsatzfähiges Exemplar erhalten.«

Und damit legte Yusef auf.

Ein erstaunter Maynard Chalk betrachtete sein Handy. Falls Dick Blackshaw tatsächlich mit den Früchten seines Doppelspiels heimgekehrt war, dann war Smith Island, eine dreihundertzwanzig Hektar große Sandbank inmitten der Chesapeake Bay, nun eine Atommacht. Irgendwo da draußen im Umkreis von hundert Kilometern um Washington, D.C., lief ein wahnsinniger Hinterwäldler mit einem Koffer der neuen Weltordnung herum.