Читать книгу Собрание сочинений. Том 6 - Евгений Евтушенко - Страница 50

Куда ты бредешь, индианка,

вдоль снежной скалистой гряды,

заштопанное одеяло

прижав к исхудалой груди?

Какая скрывается драма,

невидимых полная слез,

под крышей седого вигвама

твоих поредевших волос?

Туристские магазины,

где в руки суют с огоньком

индейские мокасины

с предательским штампом: «Гонконг».

Какой-то покрытые сыпью

и с гривами, словно мазут,

подростки индейские – хиппи

чинарики чьи-то сосут.

Индейских костров над горами

не видно и нет лошадей.

Лжепламя, лжепламя, лжепламя

в золу превращает людей.

И, мимо чумных кадиллаков

себя по шоссе волоча,

куда ты бредешь, индианка?

Ты в гости? Ты ищешь врача?

Кричат, тормозя, моточерти:

«Куда тебе? Мы подвезем…»

«Я к смерти, сыночки, я к смерти…

Меня подвозить не резон…»

И все-таки, смерти помимо,

в старухе, бредущей бочком,

мерцает почти что незримо

какая-то цель – светлячком.

И все-таки от милосердья

отказывается в пути,

и все-таки ей перед смертью

куда-то, а надо зайти.

На полуанглийском так странно

бормочет в долине теней.

Орлиные перья тумана

покачиваются над ней.

Глядит на жалетелей сухо,

придумав от горя дела,

и не понимает старуха

того, что давно умерла.