Читать книгу Собрание сочинений. Том 6 - Евгений Евтушенко - Страница 60

Эта ночь, этот пригород в мае

охмурили меня, дурака,

к небу яблони поднимая,

словно перистые облака.

Пахнет воздух сиренью, мазутом,

самоварами и лебедой.

Человеческим пахнет уютом,

человеческой пахнет бедой.

Мимо трех пастернаковских сосен,

то правее тропы, то левей,

я иду, потому что так создан, —

в направленье дыханья людей.

Ночь качает внутри электричек

пролетающую зарю.

У меня не останется спичек —

у кого-нибудь я прикурю.

Словно запахи после зимовки

на полярном дрейфующем льду,

запах «Примы» и чьей-то спецовки

оглушают меня на ходу.

Я прикуриваю. Головка

отсырела у спички. Пустяк.

Пересаживается неловко

на мою сигарету светляк.

И состукиваются суставы

наших пальцев, сойдясь впопыхах,

как состукиваются составы,

кем-то сцепленные впотьмах.

Человек меня ждет терпеливо

в звездный миг передачи огня,

и, теплея, бутылка пива

из кармана глядит на меня.

Я на пепел не жалуюсь «Примы»,

мне уроненный на ладонь,

только жаль, что проходит он мимо,

человек, передавший огонь…