Читать книгу Собрание сочинений. Том 6 - Евгений Евтушенко - Страница 57

Огромный негр

                         лежит у моря во Флориде.

Он в небо камешки подбрасывает,

                                                       ловит,

и воззывающий вопрос:

                                      «Что вы творите?» —

не брезжит что-то

                             на губах его лиловых.

Не уважают ныне негры

                                       Бичер-Стоу, —

их оскорбляет в книге

                                    жалкость дяди Тома,

и если негр,

                  усталый негр,

                                        по-бычьи стонет, —

предпочитает это делать ночью,

                                                  дома.

А здесь, на пляже,

                             он газетку подстилает,

и тем, что черен,

                          он гордится,

                                             в самом деле,

и пятки розовые

                           солнцу подставляет,

чтобы они под солнцем

                                     тоже почернели.

А рядом с негром —

                                чьи-то выцветшие джинсы.

С гусиной кожею

                            какой-то странный белый.

Он убежал,

                 как от надсмотрщика,

                                                    от жизни.

Он весь издерган,

                            понимая,

                                          что он беглый.

Его поймают, возвратят…

                                        Нет, не повесят,

а снова к тачке прикуют —

                                          к его убийце.

И негр – он мог бы

                               дать ему совет полезный,

как улизнуть.

                      Но белый спрашивать боится.

И он завидует

                       разлегшемуся негру,

когда он видит его тело,

                                      все тугое,

его блаженно-наплевательскую негу,

его возвышенность

                               природного изгоя.

И белый думает,

                           придя на этот берег,

чтоб хоть немножко

                                подлечить природой нервы:

на белом свете нет

                              ни черных и ни белых,

на белом свете есть надсмотрщики

                                                        и негры.

Лежат два негра.

                           Где он – общий их Джон Браун?

Лежат два негра,

                           не советуясь,

                                               не споря,

и человечеству

                        зализывает раны

все понимающее,

                           сгорбленное море.