Читать книгу Собрание сочинений. Том 6 - Евгений Евтушенко - Страница 56

Домом Волка

                      Джек Лондон

                                           прозвал этот дом,

горько видя последнее логово в нем,

убегая от славы,

словно волк от облавы.

И Джек Лондон бы мог прохрипеть,

                                                          зарыдав,

тайным страхом пронизан до самых костей:

«Мне на плечи бросается век-волкодав,

но не волк я по крови своей».

Страх планировал спальни,

                                 столовую, кухню и ниши для книг.

Страх наметил бассейн

                                     и каминные трубы воздвиг,

но входящий без стука,

                                     затянутый в черное страх —

твой бессмертный посол,

                                        человеческий крах.

А кого же боялся хозяин?

                                        Боялся поддельных страстей,

потому что когда-то

                                он знал настоящую страсть,

и боялся гостей,

                          потому что любил он гостей,

но не тех,

              кто к нему приходили

                                           по крохам судьбу его красть.

И еще он боялся плохих новостей,

а хороших не ждал —

                    эти карты предчувствиям были не в масть.

Если б море когда-нибудь в гости пришло,

то, наверное,

                     не было б так тяжело,

только море не ходит в гости,

а играет с матросами в кости…

Пострашнее безвестности,

                                          Мартин Иден,

если ты для кого-то

                                языческий идол.

Пострашнее всех прачечных,

                                              Мартин Иден,

если ты любопытным

                                   до прыщика виден.

Пострашней поножовщины,

                                            Мартин Иден,

если стал твой успех незавидный

                                                      завиден.

В том обществе, где слава —

                                             яд,

литература —

                      странный ад,

где среди гомона

                           и визга

поджаривает брата

                              брат

на постном масле гуманизма.

В этом странном аду

кое-кто

           так поставил задачу:

помогать —

                  лишь попавшим в беду,

загрызать —

                    всех попавших в удачу.

Злобный взгляд подлеца

                                        необиден.

Зависть друга страшна,

                                     Мартин Иден.

Крикнуть хочется,

                              чуть не плача:

разве слава —

                      это удача?!

Хмуро мучишь мелом кий,

пьяный, над столом.

Ты обложен, миленький,

с четырех сторон.

Если хочешь скрыть свой след,

то гласит давно

беглых каторжников сленг:

«Залегай на дно».

Но, как близкий человек,

шепчет льстивый черт:

«Должен быть,

                       мой Фауст-Джек,

и на дне

            комфорт».

И ты строил свое дно,

как попутал бес,

чтобы высилось оно

до самых небес.

И проекты дна-дворца,

сметы, котлован

уничтожили творца.

Черт – он хитрован.

Дом сгорел – пусть сгинет он,

но хрипит зола:

«Домом собственным сожжен

гений, и – дотла».

В старом фильме

                            «Гражданин Кейн»

есть дворец.

                   Там на лакее – лакей.

Вазы севрские,

                        саксонский фарфор,

ну а этот гражданин —

                                    высокий вор.

Свою нацию

                   он ловко ввел в обман:

честь ее

            он положил себе в карман,

и поймал его не кто-то,

                                     а пожар:

он, рыча,

             по гобеленам побежал,

и все то,

            что было вроде на века,

черным дымом,

                         чадным дымом —

                                                    в облака…

Так

     кончается

                    любой хапеж:

это

     самовозгорается

                                ложь.

Но ты не был,

                     Джек Лондон,

                                           вором —

бескорыстьем ты всех поражал.

Почему же таким приговором

осудил тебя тоже пожар?

Ты влеплял,

                   как пощечину,

                                          честность

воровскому трусливому сброду,

но на бирже,

                   где вор на воре, —

самого себя погубя,

ты украл у себя неизвестность,

означающую свободу,

ты украл у себя море,

означающее тебя.

И пожар,

              словно меч Дамокла,

над твоей головой висел.

И он съел сначала

                              Дом Волка,

а потом

            и хозяина съел.

Есть в пожаре самом —

                                     воровское.

Он сожрет

                и безвинный кров,

но порой удивляюсь,

                                 какое

у огня

         есть чутье

                          на воров.

Добро пожаловать в Дом Волка!

Стучать

            не тщись.

В руинах скрыта недомолвка.

Доскажет

               жизнь.

Как оправданье бренной славы,

за столько лет

давно заполонили травы

весь кабинет.

Хвоща зеленая метелка,

усы овса…

Добро пожаловать в Дом Волка,

заблудшая овца!

Не щелкнет весело щеколда,

не скрипнет дом,

и не встряхнет в руках Джек Лондон

коктейль со льдом.

На братьев Кеннеди похожий,

он под норд-вест

вновь не подставит острый ежик.

На прошлом – крест.

В туманах суши сбился с галса

его штурвал.

Джек просто слишком надорвался

и – «подорвал».

Как Джонни в поезде забылся,

он в уголок

могилы собственной забился,

«на дно залег».

Но даже в смерти нету смысла,

когда никак,

и умерев, не можешь смыться

от куч зевак.

Туристы,

              вам руины рады,

рад

     мертвый волк.

Нацельте фотоаппараты

и разом – шелк!

Добро пожаловать на пепел

чужих надежд!

Здесь ни дверей, ни даже петель,

но стены —

                  те ж.

Предупреждаю:

                         осторожно,

скользнув бочком,

но все же их пощупать можно

мизинчиком.

О, как ты щупать любишь, мелочь,

величья прах,

как будто ты себя изменишь,

его поправ,

и лишь, пугая люд беспечный,

издалека

над пепелищем слышен

                                      вечный

вой

     Белого Клыка.