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Henry David Thoreau (1817–1862)

Wenn uns der poetische Wahnsinn packt, dann hasten und kratzen wir mit unserer Feder, ergötzen uns, wie es der Hahn mit dem seinen tut, an dem von uns aufgewirbelten Staub, aber entdecken nicht, wo das Juwel liegt, das wir inzwischen vielleicht weit weggeschleudert oder wieder ganz bedeckt haben.